Estrellas-Hombres.

(De Gog, de ya saben quién, disponible in íntegrum en el link a CiudadSeva, es cosa de buscar. Un texto más o menos atrasado en astronomía, pero ojo: la ciencia responde solo Cómos y no Porqués).

"En cuanto a la sensibilidad, me conformo con recomendarle los célebres experimentos de Bose sobre la vida síquica de los minerales: no hay partícula del Universo que no vibre, que no sea atraída o rechazada, que no goce y no sufra. ¿Por qué las estrellas iban a ser una excepción?

Se puede concluir, yo creo, que, verdaderamente, el microcosmos es el espejo del macrocosmos. Los pequeños hombres en el pequeño planeta corresponden perfectamente a las grandes estrellas en el inmenso espacio. En el cielo, las estrellas viven por parejas, en familias y en naciones y, como nosotros, nacen, resplandecen en la efímera juventud, se reproducen, degeneran, se contraen y mueren. También allí los genios, los gigantes, los ricos y los vivientes son una excepción. Los habitantes del universo, que parecen tan diferentes y lejanos, viven del mismo modo que los habitantes de la tierra, experimentan las mismas suertes, poseen idénticos caracteres. Pascal se asustaba ante los espacios celestes; nosotros encontramos allí, gracias a los astrónomos, seres vivos, semejantes a nosotros, esto es, grandes hermanos. Al terror sucede el amor. Yo, mínimo animal terrestre, soy de la misma especie que Sirio y que Aldebarán. Si las estrellas se parecen en todo a los hombres, yo puedo hacerme la ilusión de ser una estrella..."

Tréboles.

De cuatro, de cinco, de seis, hasta de siete hojas. Algunos de los de mi colección, los otros están perdidos entre libros, billeteras, papeles, otros regalados (En total más de 200, sin incluir los que no quise cortar). También hay de otras variedades. Ninguno proviene de una planta que produzca tréboles de cuatro hojas, ésas se pueden comprar por ahí, pero no tienen gracia. Diría que hasta dan mala suerte. Yo tengo mucha. Y no me falta nunca, todos los días encuentro uno por aquí, otro por allá. Los más verdes fueron cosechados ayer.
San Patricio, el Santo de Irlanda, enseñaba la Trinidad con un trébol en la mano.
¿Y el de Cuatro?....misterio.

Defensa de un Almanaque.

(Esto en relación a cierto comentario que no quise censurar. Si salió chueco, es por que así no más salió, lata enderezarlo, además es el efecto de la balanza: VEA LA BALANZA).

Cosas.

En el contador de visitas de Letra Chica (lugar donde se realizan discusiones bizantinas que pronto pierden lo entretenido por lo anónimo, motivo por el cual no participo) está pronto a llegar a los 30 mil visitantes.
Y no se por qué pero me dio por ser el visitante número 30 mil, tal vez gane un premio qué se yo.
Así que lo que hago es entrar a mi blog, clickear en el enlace a LetraChica, luego click en Retroceder una Página, y luego click en el link a Letra Chica....es de muy ocioso, pero no consume mucho tiempo, carga ene rápido....y bueeeno...tal vez alguien se moleste mucho, espero que no.
Ese contador recopila información personal, y yo creo que el premio no me lo van a dar alegando que hice trampa.
No lo haré más. Igual falta mucho aún. Leeré Letra Chica sólo para saber cómo va el contador......
Con todo respeto. Es que no he podido salir a andar en bicicleta...

Todo es broma. Ríanse. (pero no es mala idea, ¿o sí?)

Almanach Hachette 1939.
(Petit Encyclopédie Populaire de la Vie Pratique)

Bien interesante, muchas cosas útiles, como por ejemplo haga su propio kayac, empaste sus libros, cocine pato, horóscopo, las lluvias del próximo año, noticias de las diferentes cortes reales alrededor del mundo, y además todo lo que normalmente trae un almanaque. Pronto más. Y porque creo que alguna función de mi blog es educar.....

Gracias Tucán.

Durante la faena de instalación de ciertas tuberías, como era habitual en el área, la pala de un obrero tropezó con los restos de una momia chinchorro antiquísima. Según la rutina, casi tradición, las obras se inerrumpieron, se llamó al capataz, éste al ingeniero, y desde una oficina perdida alguien informó al personal del museo, en San Miguel. Un par de arqueólogos, tres estudiantes en práctica, y yo, subimos a la camioneta institucional, y tiempo más tarde, a eso de las 11 AM. nos encontrábamos en el "sitio". Tras mucho pasar pinceles, cernir tierra, un breve almuerzo y soportar la impaciencia del ingeniero jefe, el "sitio" pasó a llamarse "yacimiento", pues había vestigios de un conjunto de por lo menos 8 momias, en un estado de conservación francamente excepcional, pues según me enteré, era costumbre en esa cultura desenterrar año tras año a sus muertos con el fin de vestirlos para la ocasión festiva que correspondiese, cosa que no había ocurrido con éstas. Hasta entonces, bajo el calor y camisas muy sudadas, la cara de los especialistas denotaba pura felicidad, acostumbrados como estaban a examinar sitios siempre invadidos por algún "huaquero" o la ristra de un arado.
Esa felicidad se tornó en exclamaciones ahogadas, cuando a las 4 y media de la tarde, se desenterró una novena momia. Era una momia blanca, de mechones rubios, y piedras azules en lugar de ojos. El atuendo y el sistema de momificación, eran a primera vista, iguales a lo que siempre se había conocido.
Más de 8 mil años tienen esas momias. ¿Un hombre blanco, aquí, hace 8 mil años?

Se ordenó el más estricto secreto, y con el máximo de cuidado, se llevó el hallazgo a las salas del museo.

Como es habitual en un país con gran cultura funcionaria, las 17 horas habían sido hace un buen rato, y ahora, siendo más de las 6, el trabajo y la curiosidad científica podían esperar dentro de una caja encima de las mesas de las salas climatizadas hasta el día siguiente. Yo tenía una hora de salida más tarde: a las 20. Era guardia del lugar, tenía acceso a todos los rincones, y de día me tocaba manejar la camioneta institucional. A las 20 llegaba mi reemplazo.


El silencio se hizo rápido, y luego entraron las primeras sombras del atardecer. Puse agua a calentar, y mientras esperaba, hice una ronda. Atravesé las salas oscuras donde una luz tenue ilumina huesos y cerámicas como si de un sagrario se tratase, y al pasar por la puerta de las salas de trabajo y preparación, mi curiosidad no soportó más. Encendí las luces, y ahí, donde la habían dejado, la momia blanca, con la mirada perdida en los tubos de neón, soportaba impúdicamente mi mirada.
Era como una gran muñeca de trapo y barro, pero la piel era piel, su piel. Un examen detenido reveló tatuajes, formas raras. Llevaba un ligero collar de piedras. No pude evitar tocarlo. El infortunio me acompañó, pues algo cayó y se rompió. Temí por mi trabajo. Pero al llevar la vista al suelo qué vi en su lugar: el brillo de oro. Me puse codicioso. Oro nunca se veía ahí, y los arqueólogos nada sabían ni sabrían de ello, ni lo imaginarían ni soñarían. Así pues, puse el objeto en mis bolsillos, levanté las cosas del piso, limpié, apagué las luces y me fui a por mi nescafé, a esperar al reemplazo.

PD: Esto continúa, esto sí continúa. Hay buen material aquí, y tengo el final escrito. Sólo adelanto que es muy oscuro, muy H.P. (a quién no he leído nunca).

Le salió el Indio.

Continúo con la serie ofrecida hace tiempo relativa a "Refranes y Dichos de Chile y los Chilenos", libro que, por favor, si lo ven cómprenlo (Es de Ediciones Delfín, vaya uno a saber si todavía existe).
No voy a poner todos los dichos que aquí salen, solo algunos, a modo de promoción, y para ir alternando de vez en cuando.

¡Le salió el indio!

"Esto sucede a gente, generalmente pacífica, que muestra una bonhomía rutinaria, bordeando la indolencia o la abulia. Esto es aprovechado, de inmediato, por alguien más vivo que comienza a utilizar, en beneficio propio, esta espcie de abandono fatalista del tipo que nos interesa y al cual se le puede sacar fácilmente la madre sin que su temperamento flemático y aparentemente calmado se altere en lo más mínimo. Pero parece que, tras largos períodos de soportar esta clase de tratos, el tipo reacciona de repente de manera insólita. Como que se rajara de arriba abajo y emergiera de su interior un ser nuevo: "el indio". Un verdadero comanche en pie de guerra, blandiendo el "tomahawk" y dando alaridos feroces."

Para la colección.

Tiempo hace que no iba uno de éstos. Por favor, para que se entienda el post, hagan click en la imagen y véanla en su tamaño legible. Para los que se vienen integrando, vean mis publicaciones anteriores, hay más y mejores, y se comprende en parte su origen.
Creo que este aviso no lo he publicado antes, y es notable por lo de "restituir a la vida enfermos irremisiblemente perdidos". Pero si no lo amplían, no van a cachar nada. Háganme caso. Y bueno, tal vez el resto no es muy simpático, pero qué va.

Hace calor, demasiado, y no tengo ganas de hacer un artículo como la gente. Sólo retomo la senda de lo impersonal y de lo inútil.

Comentarios.

A pesar de ciertas protestas que yo mismo encabezo, por un tiempo he decidido no aceptar más comentarios.
Los motivos específicos tienen que ver con asuntos personales, pero también con el hecho que pasaron muchos días sin que nadie posteara algún comentario, a pesar de haber buenos temas sobre la mesa. Estimando que son más de los que yo creo que leen, y que ninguno comenta, he recogido el voto popular en orden a derogar hasta nuevo aviso el derecho a comentar (del mismo modo que se le extrae el apéndice a quien no lo usa(plop)).
En un Estado reducido como este blog, puedo arbitrariamente suspender sus derechos, con el fin de hacerles entender su verdadero valor, sin perder mayor popularidad.
Las razones personales me las guardo, pues no es este un blog personal.

Sigan leyendo, sigan mirando. Como en 10 post más vuelve su derecho a comentar y opinar, y a hacer de este un blog multilateral.

Servio Tulio

Para mi buen amigo, psicodélico ( alias Tucán) Ruiz, perdón, Sr. Don Ruiz.

Sobre Servio Tulio existe mucha información lo suficientemente latera en Wikipedia y una serie de páginas en la internet, eso si es mucho problema sufrir la alergia que provocan a veces libros no muy nuevos (en realidad las esporas de hongos que allí viven, y de ácaros que se alimentan del polvo que seres infaustos permiten que se acumule).

Sin embargo, buscando por aquí y por allá, me he encontrado con una leyenda, sin mayores detalles, acerca de este Rey Romano, penúltimo antes de la República.

Cuenta la leyenda que Servio Tulio era hijo de una esclava y de un dios doméstico (ustedes saben cómo se llamaban, para algo fueron a colegios caros y sueñan con ir a Quien Quiere Ser Millonario), el cual se manifestó a la esclava en forma de un Phallum que emergió de las cenizas (del fuego donde se adoraba al famoso dios doméstico).

Y bueno, eso es todo. Servio significa Hijo de Esclava, y Tulio es un nombre propio del cual no se mucho, pero hay quienes lo vinculan a "caño" o "cañería" por donde corre el agua.

No Son Cosas.

Releyendo "Lo Trágico Cotidiano", he podido detenerme en aquellos diálogos que el Demonio en sus momentos de aburrimiento y melancolía ha protagonizado con el autor.....
Ha hablado la última vez sobre los motivos que tuvo para incitar a Eva a comer del fruto prohibido....ha dicho que en ese momento solo quería vengarse de Dios, y qué mejor modo que permitir que los hombres fueran dioses.
Dice que no mintió, que Eva no lo entendió, que él le dijo que si hubiesen comido todos los frutos del árbol, lo habrían conseguido, y entonces Dios no habría podido castigarlos.

A mi me da igual si lo dijo o no lo dijo, si fue así o no. Pero hay dos cosas que me llaman la atención.

Primera: Una pregunta ¿Cómo es que los Hombres han olvidado el camino del Hermoso Jardín, en dónde el Árbol aún se alza? (esta pregunta está de algún modo expresada en el texto que tengo a la vista).

Segunda: Cree el Demonio que en algún sitio fuera del Jardín se alza otro árbol como ése, pues a él no le caben dudas de que alguna semilla ha caído fuera. (Pero que no puede decirnos nada sobre su ubicación. Claro que cuando lo encontremos, que le avisemos, pues será el día que Dios lo llame de vuelta.)

Y yo digo ¿Como es esto posible? Fácil: Adán y Eva no sabían, sino hasta ese minuto, que las semillas no se comen. Y entonces fueron expulsados.

El Vienés.

Si Ud. es un turista, por favor no entre. Es nuestro. Y es eterno.
Arte de mala calidad, muestras de maní en cucharillas minúsculas, una colección de mesas, otra de sillas y pisos, y otra de lo más granado de nuestra sociedad viñamarina: si hasta yo voy a veces.
Buena cerveza, lucazos de pisco y ron, vino en botella, y.....té verde de lo más snob (no en bolsitas, ¡qué se ha imaginao!).

Insisto, si Ud. es un turista, no nos cague la onda, y váyase directo al Journal, que le queda cruzando la calle.

Cosas.

Encontrábame yo plantando almácigos de ají y tomate, y me acompañaba un gato que no comprendía en modo alguno lo que yo hacía.
De repente uno es Hombre sólo por algo tan simple, y tan arcaico, como poner unas semillas en la tierra y esperar varios meses, a veces años, para obtener algo.
Cultura es la modificación intencionada del paisaje. Proviene de Culto (según enseñan en calses de religión), que significa Surco, esto es, la zanja en donde uno pone las semillas.
Cultura se llama todo aquello que el Hombre hace.
Hoy se restringe el concepto y cultura es la música, el baile, el grafitti, la poesía barata, el cine político......
Yo siembro y planto tomates, ají, habas, choclos, porotos, papas.....y me maravillo porque ni mi gato ni ningún animal comprenden lo que ello significa.
Ellos no muelen trigo ni hacen pan, pero comen pan. Y hay perros que mueren de hambre.

Las Hormigas trasladan pulgones de brote en brote, los ordeñan, y los defienden de las chinitas.
Las Hormigas acumulan materia vegetal dentro del nido y colocan entre ella cepas de hongos dulces, que además elevan la temperatura interior.

Brutos.

(extractos del diario de un viajero francés en su paso por los alrededores del Lago Titicaca, compilados en "La Tierra y sus Habitantes", libro de 1879).

....."Dos días después supe ya lo que era: el cura había dado orden a los habitantes del pueblo para que organizaran una cacería al cóndor en la cordillera nevada."
....."y guiados por cuatro indígenas nos dirigimos al punto donde debía comenzar la diversión."
....."Era una especie de estrecho desfiladero formado por la aproximación de dos moles basálticas entre las cuales aparecía una de las apófisis de la cordillera, cubierta completamente de nieve. En el sitio más angosto de esta garganta que habían estrechado aún más aun rodando algunas piedras, varias estacas formaban como un encañizado al que estaba sujeto un carnero, muerto ya. El espacio libre entre el suelo y el aparato formaba una cavidad llena de sombra en la que se habían acurrucado dos hombres: eran los cazadores".
...." Habíase recomendado un profundo silencio: al cabo de media hora de observaciones mutuas, oyóse un fuerte aleteo, y vímos un objeto negro flotar en el aire, a unos treinta metros de elevación. Era un buitre de la mayor especie, llamada cuntur real: después de cernerse algunos minutos sobre el carnero, cayó sobre él y trató de arrebatarle en sus robustas garras; pero el animal estaba muy bien sujeto, y después de algunos esfuerzos infructuosos, la rapaz se vió obligada a devorarle en el sitio.
Mientras se atracaba, arrancando codiciosamente pedazos de carne, los cazadores pasaban diestramente su mano a través de los intersticios del encañizado, y rodeaban con un nudo corredizo las piernas del ave......"
....."Muy pronto, otras aves de su especie, atrídas por el espectáculo del festín, fueron a colocarse junto a la favorecida, para disputar los restos del carnero. Los aletazos y los gritos roncos de aquellos cóndores no cesaron hasta que tres de ellos estuvieron sujetos por las patas. Entonces salieron los cazadores de su escondite......los cautivos, furiosos por no poder seguir a sus compañeros, quisieron desahogar su cólera con los indios, a quienes amenazaron con el ala y el pico a la vez; pero algunos palos bastaron para tenderlos por tierra."

Cosas.

"Dichosos los que creen sin haber visto."

Y yo digo, ¿qué harás tú? ¿puedes cerrar los ojos? ¿puedes cerrar tu mente? ¿y aún así creer? Y no me hables de etimologías, de conceptos, de justicias. No siempre hay verdadera luz en la razón. Y Nadie que haya ido a una guerra ha vuelto jamás. El ojo engaña a la Vista, la palabra nubla la Razón. Dos más dos son cuatro, y no pares de contar. Párate en el Borde y díme que ves. Hay cosas que nadie puede comprender. ¿Cómo pudes pretender explicarlas?. Yo no puedo enseñártelas, sólo te digo que ahí están, cómo son, y qué pretenden. Hay cosas tan simples, que asustan. Y hay cosas tan complejas, que también asustan. Algunos sólo sienten el crujir de maderas en la noche. Otros oyen arrastrar de cadenas. Y otros duermen Tranquilos. Yo duermo Tranquilo.

Hay Mennen

(Tiene sus cosas criticables, pero tal vez sí era otra época-pre1920-).

¿Eres Feliz?

Caín le pregunta a Lucifer: ¿Eres Feliz?
Lucifer contesta: No, pero soy poderoso.


Tolstoi conversaba con una lagartija que se calentaba al sol, sobre una piedra...
¿Eres Feliz? le preguntaba Tolstoi a la lagartija.
La lagartija obviamente no contestaba.
Tolstoi volvía a preguntar: ¿Eres Feliz?
La lagartija movía su cabeza de izquierda a derecha, siempre en silencio.
Entonces Tolstoi, famoso en todo el mundo, después de un largo suspiro se dirige una vez más a la lagartija: Yo, no.


Antinoo, favorito de Adriano (Emperador de Roma), era el joven más maravilloso de su tiempo, en una época en que se admiraba la perfección de un rostro y de un cuerpo. Sin embargo, en un viaje por el Nilo, Antinoo, vencido por la tristeza, se arrojó una noche al río y se ahogó.


pd.: Para el texto íntegro y sus conclusiones: El Espía del Mundo (Los Infelices Felices)

Paraguas.

(suprimí los textos originales, es de una edición de 1876)

Art Nouveau

La imagen corresponde al membrete de una hoja de papel sellado del bienio 1901 1902 (Es una resolución judicial que exime a mi bisabuelo del servicio militar. A tribunales había que ir para sacárselo, y hoy se quejan algunos...). Una más en la ardua dificultad que existe en identificar y coleccionar ejemplos puros de este estilo decorativo en Chile, los gustos de cuya población saltan desde la chabacanería victoriana directo al Art Déco y luego al modernismo, despreciando hasta hace pocos años la cerámica de Lota, todas las artes gráficas del 1900, y uno que otro ecléctico edificio.
Hay que entrenar el ojo. Ésta casi se me pasa.
Para saber más de Art Nouveau, existe wikipedia, muchos sitios en internet, y varios libros interesantes. Ó esperar que yo publique un par de resúmenes, cosa que me está tentando pues he encontrado que la red está llena de imprecisiones.
Yo recomiendo buscar imágenes en google, además por términos como Emile Gallé, Alphonse Mucha, Toulouse Lautrec, Daum, Majorelle, René Lalique, Raoul Larche, Rembrandt Bugatti, Dirk Van Erp, etc etc, conseguir Revista Sucesos, y comprar cerámica de Lota.

Alberto Hurtado.

Santo de muchos. Un buen hombre. Con una habilidad: convenció y convence a quienes se hacen llamar cristianos que la caridad es "Dar hasta que duela", que es un poco más suave que el verdadero mandato cristiano: No hay que dar hasta que duela, hay que dar hasta que ya no duela. (Aunque bastaría con darle un vaso de agua, un trozo de pan, o tu abrigo a quien te golpea la puerta).
Es confuso el cristianismo, deliciosamente confuso para quienes se hacen llamar cristianos, y "dan hasta que duele".

Y otro más.

(Porque no hay mucho tiempo hoy para escribir un artículo someramente interesante, aunque las ganas existan, o para continuar algo de todo lo inconcluso que aquí está quedando. Ya estoy pensando en que esto se parece a esos libros aventuras en donde se tienen opciones "si decides tomar el tren ve al número 563, si decides tomar el autobús ve al número 76", y la verdad creo que no sería mala idea un blog así, pero la acabo de registrar, así que pidan permiso, por último, para que yo también me divierta. Y comenten algo, justamente escribo poco para que piensen mucho.)

Para la colección. Otro más.

Souvenir de Naples

(De un álbum que se llama así, circa 1860, que trae fotos chorísimas, claro que toda la gente retratada posó para la ocasión, y si bien creo que eso le resta valor, no deja de ser interesante que un álbum de souvenir solo retrate pobres, oficios callejeros y miserias humanas, como la niña que despioja a otra, o en viejo jugador que se emborracha delante de un niño).

Cosas.

Algo elemental: No hay un solo cristiano rico, mientras haya un solo pobre.
No hay empresario cristiano que viva en mejores condiciones que el último de sus empleados.

Cosas.

Algo básico: Me gustan los jardines. Y de los jardines los árboles. Desde la pieza donde estudio, desde la mesa donde estudio, desde la silla donde estudio, puedo ver el amplio jardín, cuyo pasto corté el sábado. Normalmente me preocupo de los mismos zorzales de siempre que lo disfrutan. O de los gatos que merodean de cuando en cuando. Otras veces de los nuevos colores que se asoman aquí o allá. Y entre éstos, me detuve especialmente en las últimas flores que quedan despistadas sobre los ciruelos y otros árboles, en donde ya se nota la exhuberancia y los vivos verdes claros de las nuevas hojas.
Es curioso que los árboles dediquen sus mejores fuerzas, las mejores lluvias, a dar flores, y luego, cuando no se sabe si lo que viene es un verano sin primavera, a dar hojas.
La verdad no es curioso. Y no es un asunto de sabiduría. Hay quienes hablan de Dios, otros del diseño inteligente, otros de simples matemáticas.
Lo único cierto es que los humanitos dedican sus mejores fuerzas para si, y solo cuando estan lo suficientemente viejos, cansados, faltos de emoción, libertad y creatividad, pretenden dar lo mejor de si.
En un bosque hay muchos verdes, y pocos colores.

Cuando uno se pone tonto y luego se detiene, no se si a tiempo.

Haciendo gala de mi falta de humor, de mi total estupidez y falta repentina y ya más o menos habitual de cerebro y a veces de corazón, partí por suprimir todo tipo de comentarios futuros. Un segundo después de hacerlo, había decidido matar este blog. Dejarlo hasta aquí.
Este blog, para quienes lo hayan leído, no es un diario de mi vida, no tiene nada que ver con lo que me sucede. No tengo la habilidad de dibujar de Liniers, y ser tan creativo e impersonal para expresar aquí lo que me ocurre, manteniendo la distancia correspondiente.
A veces sale de uno lo peor. Y eso tiene algo bueno y algo malo.
Lo bueno es que lo que sale, a veces se va y no vuelve. Unas veces son varios los intentos, pero tarde o temprano ocurre. Eso se llama aprender, y uno es mejor.
Lo malo es que cuando ocurre, hay gente que te considera un imbécil y nunca más te habla. Pero también hay quién sufre, y si hoy me provoca profundo dolor hacer sufrir a un desconocido, hacer sufrir a quien más quiero es espantoso. Un pozo de locura y desesperación, sobre todo considerando que no es primera vez, y que de quererte pasan a soportarte ya sin mayores motivos.

En fin. Este blog tal vez muera, pero no hoy, porque hay a quien acompaña, y a quienes entretiene: son las cualesquiera cosas que puedo leerle a M. , y son las cosas que disfruta Letra Chica, y las estupideces que comenta aún más estúpidamente y cobardemente Usuario Anónimo quien quiera que sea. No se de la existencia de otros lectores y miradores, pero también es por ustedes.
Mis disculpas. Perdonen los exhabruptos. Comenten libremente, si quieren, si no quieren no.
Pero no me frieguen la cachimba. (ya se viene).

Himno Nacional de Chile.

Yo no se de donde sacamos cosas como estas. Somos un país extraño.
Chile ha tenido dos himnos, sin contar el mito popular de que lo que se cantaba como himno antiguamente era la Canción de Yungay que hoy le tocan a la Ministra de Defensa.
Y no me refiero a eso de "vuestros hombres valientes soldados".....
La primera canción es de 1819 y la compuso Bernardo de Vera i Pintado, argentino. Manuel Robles, chileno, le puso música en 1820. Luego, en 1828, cambiaron la música por la actual del español Ramón Carnicer. (Y no digo más que para eso tienen wikipedia).

El asunto que este primer Himno es un obra realmente epopéyica, tremenda, barbárica, espantosa, terrible, y tragicómica.
Ojo, el coro es el mismo.

Apreciad pues las singularidades de algunas estrofas (no haré yo mayores análisis, que no me gusta masticarle la comida a los demás, y que si carecen de dientes propios, no es mi problema):

Y dice:

Ciudadanos, el amor sagrado
de la Patria os convoca a la lid:
libertad es el eco de alarma;
la divisa: triunfar o morir.
El cadalso o la antigua cadena
os presenta el soberbio español:
arrancad el puñal al tirano,
quebrantad ese cuello feroz.

En sus ojos hermosos la Patria
nuevas luces empieza a sentir,
i observando sus altos derechos
se ha incendiado en ardor varonil.
De virtud i justicia rodeada,
a los pueblos del Orbe anunció
que con sangre de Arauco ha firmado
la gran carta de emancipación.

Los tiranos en rabia encendidos
i tocando de cerca su fin,
desplegaron la furia impotente,
que aunque en vano se halaga en destruir.
Ciudadanos, mirad en el campo
el cadáver del vil invasor...;
que perezca ese cruel que en el sepulcro
tan lejano a su cuna buscó.

Esos valles también ved, chilenos,
que el Eterno quiso bendecir,
i en que ríe la naturaleza,
aunque ajada del déspota vil.
Al amigo y al deudo más caro
sirven hoi de sepulcro i de honor:
mas la sangre del héroe es fecunda,
i en cada hombre cuenta un vengador.

Del silencio profundo en que habitan
esos Manes ilustres, oíd
que os reclamen venganza, chilenos,
i en venganza a la guerra acudid.
De Lautaro, Colocolo i Rengo
reanimad el nativo valor,
i empeñad el coraje en las fieras
que la España a estinguirnos mandó.

Esos monstruos que cargan consigo
el carácter infame i servil,
¿cómo pueden jamás compararse
con los Héroes del cinco de Abril?
Ellos sirven al mismo tirano
que su lei i su sangre burló;
por la Patria nosotros peleamos
nuestra vida, libertad i honor.

Por el mar i la tierra amenazan
los secuaces del déspota vil;
pero toda la naturaleza
los espera para combatir:
el Pacífico al Sud i Occidente,
al Oriente los Andes i el Sol,
por el Norte un inmenso desierto,
i el centro libertad i unión.

Ciudadanos, la gloria presida
de la Patria el destino feliz,
i podrán las edades futuras
a sus padres así bendecir.
Venturosas mil veces las vidas
con que Chile su dicha afianzó.
Si quedare un tirano, su sangre
de los héroes escriba el blasón.


Si uno mira en cambio las primeras estrofas del himno actual (las mejores a mi gusto, y que debieran ser las que se canten, no las demócratascristianas que se oyen para los partidos de la selección) podrá apreciar el cambio de tono (es por el tratado de paz entre Chile y España)


Ha cesado la lucha sangrienta;
Ya es hermano el que ayer invasor;
De tres siglos lavamos la afrenta
Combatiendo en el campo de honor.
El que ayer doblegábase esclavo
Libre al fin y triunfante se ve;
Libertad es la herencia del bravo,
La Victoria se humilla a sus pies.

Alza, Chile, sin mancha la frente;
Conquistaste tu nombre en la lid;
Siempre noble, constante y valiente
Te encontraron los hijos del Cid.
Que tus libres tranquilos coronen
A las artes, la industria y la paz,
Y de triunfos cantares entonen
Que amedrenten al déspota audaz.


Y eso.

Otra canción tradicional irlandesa.
Creo que es un SlowAir, pero no estoy seguro.
Esta de autor desconocido.


Bantry Girls Lament


Oh, who will plow the field, or who will sell the corn
Oh, who will wash the sheep, and have them nicely shorn
The stag that's in the haggard, unthrashed it may remain
Since Johnny went a-thrashing the dirty King of Spain

And the girls from the Boyne, in sorrow may retire
The piper and his bellows, may go home and blow the fire
For Johnny, lovely Johnny, is sailing o'er the main
Along with other patriots, to fight the King of Spain

The boys will sorely miss him when mun-a-hoor comes around
And grieve that their bold captain is nowhere to be found
The Peelers "roughed" and idle against their will and grain
For the valiant boy who gives them work now peels the King of Spain

If cruel fate will not permit our Johnny to return
His heavy loss, we Bantry girls will never cease to mourn
We'll resign ourselves to our sad lot and die in grief and pain
Since Johnny died for Ireland's pride in the foreign land of Spain

1938

Me aburrí de este inicio de cuento. ¿Por qué tengo que contarlo así?.
La verdad es más simple. Porque todo lo misterioso se fue a las pailas cuando se sintieron voces en un idioma extraño. Eran alemanes que, por gracia de las potencias que luego formarían la coalición que la derrotaría, se habían adueñado de la región, iniciando una "razzia", en la cual le tocó a nuestro personaje subir a un camión junto a la vieja cocinera y otros conocidos y desconocidos.
Hoy solo recuerda de ese día y del siguiente, que el viaje duro, que los metieron a un vagón de tren, y que en fecha desconocida llegaron a un lugar que nunca habían visto: un lugar despoblado, en donde lo único que había eran una gruesa alambrada triple, unas casamatas, un par de barracones, y un monton de materiales a los que con el pasar de los días y las fuerzas de sus brazos y espaldas dieron forma a la que sería su prisión por los siguientes cuatro años. Recuerda también que entre las extrañas gentes aún perplejas, no había distinción alguna, excepto que al gran número de judíos los golpeaban y maltrataban con mayor dureza, y que eran justamente judíos los que en mayoría llegaban día tras día a acompañar el desconcierto. Él entendió rápidamente que nada tenían en contra suya, solo que tal vez necesitaban mano de obra gratis. Nadie podía adivinar lo que pasaba, y nadie podía adivinar lo que pasaría.

Cuatro años después, envuelto en un halo de locura, el campo fue bombardeado, las rejas rotas, los captores muertos, y no había nada más que hacer que huir, huir caminando, sin correr.

Largo tiempo vagó, entre ciudades quemadas, entre madres locas, entre huérfanos con ojos de hombre. Un día reconoció un camino. Otro día reconoció su hogar. Los restos de su hogar. Junto a su colchón quemado y empapado por muchas lluvias, su despertador verde entre papeles y otros restos ya no sonaba ni sonaría más. Guardó profundo silencio. Su mente se detuvo por horas. No sintió el frío de la noche. Ya no había carbón pero ya no importaba.
Temprano en la mañana salió de su ensimismamiento, tomó un par de cosas, y salió, como cada mañana al camino. No pasó ninguna góndola.

Y continúa (a pesar de mi previa intensión de liquidarlo)

Mead, Meddyglyn, Medicina, Mulsum, Hidromiel

Meddyglyn es el nombre galés de Mead, una bebida fermentada de una graduación alcohólica entre los 15º y 35º, compuesta a base de miel y agua, a la cual se le agregaba finalmente levadura, para acelerar la fermentación. El término galés meddyglyn (médico) se refiere exclusivamente a un tipo de mead al cual se le atribuían cualidades medicinales, gracias a que se le agregaban especias y hierbas, entre ellas clavo de olor, jenjibre, romero, menta y tomillo. Habitualmente se usaba el mismo término para referirse a las bebidas convencionales y medicinales. Luego, en la Alta Edad Media, esta palabra se usa para definir a un burbujeante vino espumoso, receta de los invasores romanos.
Las bebidas alcohólicas en base a miel, fueron muy populares en los antiguos países nórdicos, especialmente en lugares donde no prospera la vid, como la Península Escandinava, las Galias, la Europa Teutónica, Polonia, Letonia, Estonia y Lituania. En Grecia y Roma estaba representada, respectivamente, por la hidromiel y el mulsum o mulse (pero este último no era verdadero mead, sino vino endulzado con miel).
En la antigua tradición celta y anglosajona, como los Escritos de Taliesin, el Mabinogion y el Beowulf, el mead es la bebida de los reyes y nobles.
Hoy, el mead es algún tipo de vino blanco de graduación alcohólica variable de la zona de Pensilvania, Dinamarca, u Oulu, en Finlandia, donde le llaman sima.

En la Alta Edad Media escandinava, esta bebida tenía tal importancia, que los reyes y príncipes construían salones especiales denominados Mead Hall, en donde se invitaba a beber mead a sus nobles destacados y a los guerreros de mayor valor en el combate.

Paracaidista.

Hay un librito de Jorge Dahm bastante olvidado, tal vez por la simultánea y avasalladora presencia de Lukas, o tal vez por ciertos comentarios demasiado empapados en el trajín del momento (la primera edición es de Diciembre de 1973, y se nota más de dos veces, aunque no lo diga). Sin embargo, es buenísimo, incluso aquellos pasajes que hoy algunos caudillos de la libertad censurarían, no por incorrectos, sino al contrario.

"Se dejó caer de Paracaidista."

Esto sucede generalmente en fiestas, cocktails, manifestaciones, banquetes, recepciones, comidas y hasta velorios, donde se presume hay abundante comida y trago como para bañar caballos. El paracaídas no es necesario. Como en todos estos dichos, se usa el paracaídas simplemente como elemento expresivo para demostrar que el "fresco" llegó de sorpresa, sin ser convidado, dejándose caer sorpresivamente (como un ataque de paracaidismo) desde donde menos se pensaba, con el objeto de comer y tomar "a la bolsa", sin tregua y sin medida. Generalmente, una vez ubicado, se va último.

p.d.: El libro en cuestión se llama "Refranes y Dichos de Chile y los Chilenos", y estas son las páginas 24 y 25.

Hoy no Hay Nada. (No) (para los verdaderos nerds)

Y no porque no haya nada sino que porque hay mucho. Y cuando hay mucho, sirve para algo (así, un atado de palos es un atado de leña, y un camión con caca es fertilizante). Y si sirve, no puede ser guardado en esta mi papelera, aún.
Lo que hacen las tiras cómicas de Liniers con uno como yo......se puede vivir soñando, se puede admitir que el mundo es de color, pero siempre hay algo en uno que dice que ese modo de vivir no lleva a parte alguna, ergo, he terminado escribiendo más de una línea en este mi blog. Y no he dicho mi última palabra al respecto.

Tradición.

Austral y Escudo, de bajativo. Sol de primavera, viento para cambuchas, olor a asado, y cuecas que luego fueron cumbias argentinas. Tal vez un completito italiano, con palta molida para la ocasión.