Algo Personal.

Muchos muchos años ha, en la casa de Río Blanco, cuya transformación en un lugar común por suerte no he podido ver, el baño se encontraba, de acuerdo a los estándares exigidos para un refugio repleto de esquiadores, dividido en varias piezas: una era la ducha, otra el lavamanos, y otra, por supuesto, el bienamado W.C.. Se encontraban dispuestas en semicírculo rodeando una inmensa roca de la montaña que dejaron incrustada dentro de la misma casa, la cual emergía desde la pared y se perdía en el piso, otorgando la oportunidad a un alguien de escalarla si le venía en gana. Así de grande era. Pues bien, el W.C. era el último cubículo, ubicado prácticamente tras la roca, en el punto donde algún orco muy plausiblemente podría haber tenido una puerta secreta desde profundas cavernas , oportunísima para robarse cual arrollados bajo el brazo una recua de mulas y sus respectivos hobittses, pero que en este caso solo habría servido para robarse a un apestoso necesitado de aliviar sus penas, cosa bien poco conveniente.
La verdad el W.C. era un lugar tétrico, dos de sus paredes eran la montaña, y las otras dos las tablas de la construcción. Entre las junturas entre lo uno y lo otro, miles de arañas, vinchucas, y otra tanta fauna anónima pero igualmente temible. A la izquierda del ahora sonriente, una ventana bastante grande con vista al paisaje: una ladera de cerro cubierta de maquis, perales y álamos entre cuya semisombra siempre había algo raro, aunque nunca supe qué.
El punto, y de ahí lo de la imagen, aunque no lo personal de la imagen, alguien tapizó el espacio tapizable, año tras año, con recortes de las tiras cómicas de Mordillo, sacadas de Ercilla de revistas alemanas y de quién sabe qué otra publicación. Sencillamente genial. Y sin diseñadores de por medio. Doblemente genial.

Mi imagen: sacada de internet de alguna parte, como muchas otras de Mordillo que conservo. Aunque ésta totalmente personal. Nada que ver con lo personal de los recuerdos anteriores. Pasado y presente, el futuro nos es negado por sana disposición divina. Interprétela UD. lector(a) como mejor le plazca, que yo de lo personal personal no hablo aquí. Si quiere invíteme una cerveza (yo pago la segunda) y un buen completo italiano como digo yo, y entonces tal vez lo explique. Tal vez no.

Sin afán de ofender a nadie.

No tengo idea cómo usar el youtube ni me interesa, y tampoco he intentado averiguar si esta canción se encuentra ahí. También es un hecho evidente que esta letra salió de uno de los links de aquí al lado, motivo por el cual podría condenarse esta actitud tan poco respetuosa de mi hacia ustedes ya que no he puesto nada original desde hace días, y esto sería solo un relleno. Pues no lo es. Ya voy a volver con las cosas, los cuentos, objetos, recortes, Papini, y alas de bichos. La sección irlandesa también es parte de este asunto, así como las canciones del folklore chileno argentino.
En todo caso escuchar esta canción irlandesa (yes, I'm a irish boy!) a mi me divierte muchísimo, aunque lamentablemente nadie la canta entera y en general sólo llegan al Jueves o a lo sumo y excepcionalmente al Viernes, aunque luego de tanta ebriedad (puesto que cantarla requiere estar ebrio) es absolutamente perdonable. Hay que coincidir que hay bastante más creatividad (no obstante tanta ebriedad) que en nuestro humilde farol que no alumbra (pero qué más se le puede pedir a una cultura de tanta trutruca, guitarra de misa, y bombo).

Seven Drunken Nights

As I went home on Monday night as drunk as drunk could be
I saw a horse outside the door where my old horse should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that horse outside the door where my old horse should be?

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely sow that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But a saddle on a sow sure I never saw before

And as I went home on Tuesday night as drunk as drunk could be
I saw a coat behind the door where my old coat should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that coat behind the door where my old coat should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a woollen blanket that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But buttons in a blanket sure I never saw before

And as I went home on Wednesday night as drunk as drunk could be
I saw a pipe up on the chair where my old pipe should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that pipe up on the chair where my old pipe should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely tin whistle that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But tobacco in a tin whistle sure I never saw before

And as I went home on Thursday night as drunk as drunk could be
I saw two boots beneath the bed where my old boots should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns them boots beneath the bed where my old boots should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
They're two lovely Geranium pots me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But laces in Geranium pots I never saw before

And as I went home on Friday night as drunk as drunk could be
I saw a head upon the bed where my old head should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that head upon the bed where my old head should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a baby boy that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But a baby boy with his whiskers on sure I never saw before

And as I went home on Saturday night as drunk as drunk could be
I saw two hands upon her breasts where my old hands should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns them hands upon your breasts where my old hands should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely night gown that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But fingers in a night gown sure I never saw before

As I went home on Sunday night as drunk as drunk could be
I saw a thing in her thing where my old thing should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that thing in your thing where my old thing should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely tin whistle that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But hair on a tin whistle sure I never saw before

Alas 1ª.

Regando mis habas, porotos, tomates y puerros, encontré un par de alas de matapiojos que algún gato o pájaro despreció luego de devorar el crujiente bocadillo, y yo, en un póstumo homenaje a una criaturilla condenada desde siempre y por los siglos de los siglos a no morir de vieja, las tomé, las traje al escáner compañero fiel, y me puse a experimentar con una buena composición, lo que logré finalmente invirtiendo los colores. Y bueno, me parecen macanudas o "estupendams", ideales para este blog tan poco original en el hacer, pero tan original en el ser.

Duelos.

No es que esté de duelo. Es un artículo que no se si se puede leer, y que no quise transcribir. Lo tenía hace tiempo, desde los comienzos de este blog y nunca lo tiré, hasta hoy, en que la cabeza se ocupa de muchas cosas y el riesgo de personalizar este asunto es demasiado grande, así que me saca de apuros, ya que tampoco quiero dejar botado esto del modo en que muchos lo hacen.
Es bastante bueno el artículo en cuestión, de por allá por los primeros 20 años del siglo XX, y para que se contextualice, se publicó a propósito de un duelo entre Alessandri en sus años de diputado y otro parlamentario, el cual, por supuesto, no fue más que un show que terminó, según costumbre, en regio asado con pipeño entre los ya desenfadados ex enemigos, en un mundo mucho más sincero, a pesar de tantos ritualismos de este tipo.
Comentario aparte, me parece que este sistema (con disparos a los matorrales y asado y pipeño) es un estupendo mecanismo alternativo de resolución de conflictos.

The Ballad of Bilbo Baggins

In the middle of the earth in the land of the Shire
lives a brave little hobbit whom we all admire.
With his long wooden pipe,
fuzzy, woolly toes,
he lives in a hobbit-hole and everybody knows him

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Now hobbits are a peace-lovin' folks you know
They don't like to hurry and they take things slow
They don't like to travel away from home
They just want to eat and be left alone
But one day Bilbo was asked to go
on a big adventure to the caves below,
to help some dwarves get back their gold
that was stolen by a dragon in the days of old.

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Well he fought with the goblins!
He battled a troll!!
He riddled with Gollum!!!
A magic ring he stole!!!!
He was chased by wolves!!!!!
Lost in the forest!!!!!!
Escaped in a barrel from the elf-king's halls!!!!!!!

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Now he's back in his hole in the land of the Shire,
that brave little hobbit whom we all admire,
just a-sittin' on a treasure of silver and gold
a-puffin' on his pipe in his hobbit-hole.

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Historia de una Hoja.

Nací como hoja de árbol en medio de un hermoso campo. Mi primer amor fué el sol; mi primer juego, el columpio con el viento. Mas luego vi aparecer cerca de mí, en las ramas de mi árbol, las flores, y tuve envidia de las flores, que eran más bellas que yo. Poco después los pétalos cayeron y yo sentí piedad de las flores. Pero vi crecer, en el lugar de las flores, a los frutos coloridos y pulposos, y tuve envidia de los frutos. Mas transcurrieron las semanas y muchos de aquellos frutos fueron cogidos, mordidos y engullidos por los hombres; otros cayeron a tierra y se pudrieron, y entonces tuve también piedad de los frutos mientras yo permanecía fresca y verde aún en el aire todavía tibio, en lo alto. Pero llegó noviembre y me puse amarilla y arrugada. Un tirón más rabioso del viento me separó de la rama y también yo caí a tierra húmeda y sucia. Sentí piedad de mí misma y envidié el majestuoso tronco que permanecía intacto y tieso a pesar del inminente invierno. Mas antes que me deshiciera del todo vi llegar a dos hombres armados de hacha que se acercaron a mi padre el árbol y comenzaron a golpearlo bárbaramente por abajo, para derribarlo. Y supe por sus palabras que estaba destinado al fuego de la familia. Y entonces, en el momento de ser anulada, tuve tiempo de sentir una inmensa piedad por el árbol en que yo había nacido.

En el Espía del Mundo, de GP.

Un descanso.

Puesto que nadie comenta lo incomentable, supongo que nadie lee ni mira ni se da el tiempo de ampliar las imágenes ni nada por el estilo, he decidido tomarme el día de hoy, tal vez el de mañana y el de pasado también, y no publicar nada más aparte de este aviso económico, pues creo que es mi derecho, toda vez que los lineamientos generales de este blog van en el sentido troncal y estructural de que este blog no es para sobarle el lomo a nadie. Además hay rico sol, y estoy molesto, muy molesto.*
El de trenes sigue imparable, pero hoy no publicaré, si mañana.

Nada.

Simplemente me gustó.

Sin Sentido.

Hay muchas clases de Hombres.
Yo agrego, poco creativamente pero sin ambición, al menos tres clases más:

Hay Hombres que son Filósofos.
Hay Hombres que son Científicos.
Hay Hombres que hacen preguntas.

Hay Hombres que hacen preguntas y encuentran respuestas.
Hay Hombres que hacen preguntas y no encuentran respuestas.
Hay Hombres que preguntan y luego callan.
Hay Hombres que preguntan y vuelven a preguntar, una y otra vez.

Hay quienes entienden, quienes no entienden, y quienes no quieren entender.

Hay de todo. Y hay más.

Hay Hombres y quienes no. Y unos y otros se visten de Hombres.
A veces se confunden.

La Mujer Chilena.

(Estos párrafos están sacados de un libro de 1915, llamado "Libro Internacional Sudamericano", cuyo autor es Alberto Márquez B., y se encuentran bajo este título dentro de la Reseña Social, en el capítulo dedicado a Chile. Y aunque no es éste un blog personal, incluyo estos párrafos porque hay cosas en ellos que me gustan.)

Y dice:

"Mucho se ha escrito sobre la mujer chilena y mucho se seguirá escribiendo, porque ella forma la colectividad más admirable de esta tierra.

Físicamente, las chilenas ocupan un sitial de honor en el jardín femenino del mundo.

Y esto no es una exageración: así lo han pregonado los extranjeros que han visitado esta tierra; los artistas que han tenido ocasión de admirarla y las propias sociedades del Viejo Mundo, de Norte América y de la América del Sur, donde la mujer chilena ha paseado sus gracias y derramado la sal de su talento.

Moral y socialmente, sus cualidades están por encima de toda ponderación.

Desde los tiempos de la Independencia, en los cuales ella desempeñó un gran papel, alentando a los patriotas, inculcando en sus hijos el amor a la libertad y llegando a veces hasta el sacrificio personal en pro de la causa que defendían, hasta nuestros días, la dama chilena ha sido un factor de inapreciable mérito en la formación de la familia nacional.

Su carácter afable por naturaleza y sus virtudes íntimas en la vida del hogar hacen de la mujer chilena un ser verdaderamente ideal, capaz de todos los grandes sacrificios y capaz de los más sublimes ejemplos.

Actualmente se proyecta erigir un monumento que recuerde a la presente y futuras generaciones, cual fué la participación que las damas de Chile tuvieron en la guerra que dió por resultado la emancipación política del país.

Será este un acto de verdadera, aunque tardía justicia hacia aquellas herínas del bien, madres de las que más tarde han sabido ocupar con legítimo orgullo las virtudes que ellas dejaron vacías en la sociedad patricia de la nación chilena.

Por su intelecto, las mujeres de Chile tienen derecho a figurar entre las primeras en el continente sud-americano.

La poesía, la música, la pintura, la escultura y en general todas las artes, han tenido en ellas insignes adoradoras.

La primera poetisa chilena es la señora Mercedes Marín del Solar, iniciadora del florecimiento literario que surgió el año 1842, después de un período de transición entre los ensayos poéticos de la época revolucionaria y la nueva era de afianzamiento de la vida libre de la República."

Cosas.

Hace algunos días algo leí en alguna parte sobre la progresiva pérdida de contenido de los ritos, de cómo es este su modo de ser, su modo de nacer, la fosilización de ciertas prácticas, y de cómo a veces uno realiza actos que tienen cierta potencia pero que uno no comprende todas sus verdaderas implicancias. No necesariamente el rito es una práctica vacía. Da lo mismo. No es el tema.

Por motivos particulares, tuve que volver a introducirme en el tutorial para aprender a jugar Go que tengo aquí al lado, entre mis links (o enlaces).
Las reglas son no más de 5, a grosso modo. Sin embargo, el tutorial es bastante largo. ¿Y por qué?

Fácil: hay situaciones que la práctica general ha considerado que han de resolverse siempre del mismo modo. Jugadas en las que uno "fuerza" al otro a colocar la siguiente piedra en cierto lugar, de lo contrario su muerte es inminente, o su vida se torna en miserable. Son los llamados "problemas", y admiten, según el tutorial y posiblemente la mayoría de los jugadores (aunque no creo que lo más brillantes), solo Un modo de ser resueltos.
La práctica los ha elevado a nivel de reglas, de leyes, de ritos finalmente.
Y se siente cuando uno coloca la piedra en tal o cual lugar, y el "problema", aprendido y repetido mil veces, se hace evidente.
A veces toca esbozar una sonrisa, a veces la duda más negra.
El rito ejecutado ha sellado tu destino. Bien ejecutado vives, mal ejecutado no vives.

Y sin embargo el Go es una representación del Universo, en el cual todo parte del Uno y se extiende hasta el Infinito, a través de un mar de posibilidades.



(Y ojo: esto no es para buscarle un fundamento o una cofirmación a "un tal Derecho Natural".)

Pasajes.

(Sobre Moral y Justicia: un hombre que piensa en lo que hay fuera de si, en un mundo en que nadie piensa si no en si mismo, que miden al mundo por el placer que les provoca. Totalmente descontextualizados de Elric de Melniboné, de Michael Moorcock, cuyo préstamo agradezco a SD)

(Dyvim Tvar a si mismo): "Y Dyvim Tvar volvió a desechar sus pensamientos, después de todo, ¿qué utilidad tenían las preguntas? El mundo era como era. Un hombre era un hombre."



(Yyrkoon a Cymoril): "¿Loco? ¡Vamos, hermana!. ¿Ésa es la palabra que utilizaría un melnibonés? Nosotros, los melniboneses, no consideramos a nadie loco o cuerdo. Un hombre es como es, y hace lo que hace. Nada más."


"Y ahora ya no hay modo de retroceder. El destino de Elric ha quedado forjado y sellado, igual que fueron forjadas, eones antes, las espadas mágicas. ¿Ha existido, en algún instante de su vida, un punto en el que hubiese podido desviarse de este sendero que conduce a la desesperación, la condenación y la destrucción? ¿O ya estaba predestinado a ellas desde antes de nacer? ¿Estaba acaso condenado, a través de mil encarnaciones, a no conocer otra cosa que la tristeza y la lucha, la soledad y el remordimiento, siendo eternamente el campeón de alguna causa desconocida?."

¿Herejía?

Si alguno de ustedes, silenciosos lectores, ha visitado el link que les ofrezco a Rackham, y le ha gustado lo que ahí ha encontrado, con un poquito de curiosidad habrá navegado por aquí y por allá y es posible que haya encontrado esta imagen.
Si alguno de ustedes, silenciosos lectores, ha leído alguna vez a Tolkien, se habrá encontrado, tal vez, con cierto personaje de canción, llamado el Hombre de la Luna, su vaca, un perrito y un gato que toca el jiga-jiga, y en esa canción con estos versos:

"más rápido el violín toca la jiga-jiga;
la vaca y los caballos están patas arriba,
y el perro lanza un rugido
y los huéspedes ya saltan de la cama
y bailan en el piso.

¡Las cuerdas del violín estallan con un pum!
La vaca salta por encima de la luna,
y el perrito se ríe divertido,
y la fuente del sábado se escapa corriendo
con la cuchara del domingo."

Sigo mirando a Rackham: teorizábamos el otro día acerca de que si hubiera ilustrado el Señor de los Anillos o el Silmarillion al estilo de sus ilustraciones del Anillo de los Nibelungos, de todos modos hubiese superado a Howe y al resto.

¿Pero es que acaso no lo ilustró? ¿No lo ilustró acaso antes de que el libro hubiera sido escrito?

¿Dónde conseguir todos los "Fairy Tales" decimonónicos y victorianos?

(Hay Ents también en Rackham).

Para mi amigo, el de la raza de los héroes.

EL AROMO
(Atahualpa Yupanqui).


Hay un aromo nacido
en la grieta de una piedra.
Parece que la rompió
pa' salir de adentro de ella.

Está en un alto pelao
no tiene ni un yuyo cerca
viéndolo solo y florido
tuito el monte lo envidea.

Lo miran a la distancia
árboles y enredaderas
diciéndose con rencor
pa' uno sólo cuánta tierra!

En oro le ofrece al sol
pagar la luz que le presta
y como tiene de más
puñado por el suelo siembra.

Salud, plata y alegría
tuito al aromo le suebra
asegún ven los demás
desde el lugar en que lo observan.

Pero hay que dir y fijarse
cómo lo estruja la piedra
fijarse que es un martirio
la vida que le envidean.

En ese rajón el árbol
nació por su mala estrella
y en vez de morirse triste
se hace flores de sus penas.

Como no tiene reparos
todos los vientos le pegan
las heladas lo castigan
l'agua pasa y no se queda.

Ansina vive el aromo
sin que ninguno lo sepa
con su poquito de orgullo
porque es justo que lo tenga.

Pero con l'alma tan linda
que no le brota una queja
que no teniendo alegrías
se hace flores de sus penas.

Eso habían de envidiarle
los otros si lo supieran ...
que no teniendo alegrías
se hace flores de sus penas.

Injuria.

Este post es consecuencia directa de que cierta persona me haya echado el avión abajo con mi publicación anterior, la cual yo consideraba bien chora.
Esta es una ironía de gruesa calibre. Salió del mismo álbum anterior.
Lean el subtítulo de la imagen para comprender. Y por supuesto hagan un poquito de esfuerzo mental. Solo un poquito (tribunales....bueyes....bueyes....tribunales....).

Ejemplar.

Esta imagen está incluída en un álbum denominado "Vistas de Chile" de J. Walton (hacia 1900). Existen dos "Vistas de Chile", la otra puede bajarse en Memoria Chilena. Son distintas, aunque comparten algunas fotos.
Quien ha leído "El Corregidor de Calicanto" de Inostroza (el mismo autor de "Adiós al Séptimo de Línea"), conoce un poco de los mitos tejidos en torno a la construcción de este puente, a través de una lectura bien entretenida y gratificante.
Una cosa es cierta: era una de las pocas obras civiles, además de algunas iglesias y edificios públicos, etc, que sobrevivían en Chile desde los tiempos de la Colonia (ojo: la Colonia no es solo Pedro de Valdivia ni Mateo de Toro y Zambrano, incluye también los siglos XVII y XVIII), ya que siendo país de terremotos, cada cierto tiempo todo se viene abajo, pero cuando no, es preciso ayudar a la naturaleza.
¿Y qué pasó? El mito dice que por efecto de la canalización del Mapocho se socavó y se vino abajo.
Era bien bonito, tenía "su que".
Pero ahí se lee bien clarito: Demolición.
Y se ve bien clarito: no está socavado.

Cerebros en Chile nunca han faltado.

"A la edad de quince años, había aprendido ya el silencio."

Fragmentos.

Puesto que son solo fragmentos, no se puede conocer el todo. Todo tiene un antes y un después. Un antes que lo explica, y un después que lo explica. Perdónenme lectores por estos fragmentos, yo los perdono a ustedes por su incomprensión, por el odio que puede nacer en sus corazones y en sus mentes.
El post original (muy original) lo dejé en los borradores....a veces la inacción es recomendable, a veces es mejor guardar antes que cercenar. Así Fue..........

Tao Te King
(Se encuentra el texto íntegro en mis links, no digo cual para que los vean todos y les sirvan de algo).

IX
Más vale renunciar antes que sostener
en la mano un vaso lleno
sin derramarlo.
La espada que usamos y afilamos
continuamente
no conservará mucho tiempo su hoja.
Una sala llena de oro y jade
nadie la puede guardar.
Quien se enorgullece de sus riquezas
atrae su propia desgracia.
Retirarse de la obra acabada,
del renombre conseguido,
esa es la ley del cielo.


XV
Los sabios perfectos de la antigüedad
eran tan sutiles, agudos y profundos
que no podían ser conocidos.
Puesto que no podían ser conocidos,
sólo se puede intentar describirlos:
Eran prudentes, como quien cruza un arrollo en invierno;
cautos, como quien teme a sus vecinos por todos lados;
reservados, como un huésped;
inconstantes, como el hielo que se funde;
compactos, como un tronco de madera;
amplios, como un valle;
confusos, como el agua turbia.
¿Quién puede, en la quietud, pasar lentamente de lo turbio a la claridad?
¿Quién puede, en el movimiento, pasar lentamente de la calma a la acción?
Quien sigue este Tao
no desea ser pleno.
No siendo pleno
puede quedar en lo viejo
sin renovarse.


XLIV
El sabio no tiene un espíritu constante.
Hace suyo el espíritu del pueblo.
Ama a los buenos
y también a los que no son buenos,
y así consigue la bondad.
Confía en el sincero
y también en los que no son sinceros,
y así consigue la fidelidad.
El sabio vive en el respeto de todos.
A todos reúne en su espíritu.
El pueblo vuelve hacie el sus ojos y acerca sus oídos,
y el sabio los trata como a niños.

Souvenir de Naples, Segunda Parte.

Este blog estaba comenzando a personalizarse mucho. Y faltaban cosas como éstas, que más de alguien apreció y aprecia. Valparaíso podría tomar la idea y publicar un librito de recuerdos con todas las miserias humanas. En todo caso, todos los fotografiados (que deben estar muertos hace rato) posaron para la foto: fíjense en el piso de madera, y compárenlo con los del post anterior.

Hoy: Nada.