Genes Genios y Genios

2010-12-11T20:58:00.000-03:00

El camino a los Silencios.

Se dice que habitamos, sentimos y palpitamos la Era de las Comunicaciones, surgida con la Revolución Digital, con fecha y hora.

Largo tiempo anunciada, no es cosa nueva: Babel ya se ha levantado y ha caído, y los hombres dos veces al menos han hablado en lenguas, una para entenderse (la segunda) y otra para desentenderse (la primera).

Hoy todos hablan, todos opinan, de lo humano y lo divino, del ocio y de los negocios. Toda voz es Voz autorizada, todos publican.

¿y Quién lee? ¿y a Quién le importa?

La mayoria de los twiteos no son contestados, los comentarios en facebook son hechos solo por comentar, los diálogos no fluyen, la información se repite y se repite, se acumula y se acumula, como papeles viejos, como materia estudiada y olvidada.

Yo creo, tu crees, el cree. ¿y creemos?

La Sociedad está al borde del colapso comunicativo. Cuando no hay diálogo, cuando no hay voz que se apoye en otra voz, cuando la información pasa a ser desechable, todos saben y nadie sabe.
Sociedad y Soledad se parecen.

Hemos vuelto a erigir Babel.

Y nadie observa a las hormigas.

2010-12-08T22:54:00.000-03:00

Incendio de San Miguel.

Chile es un país de fechas y cábalas, un país de numerólogos. Mejor ni hablar de los 33, o de los 11 de Septiembre.

Ahora es el turno del 8 de Diciembre.

Un incendio se desata en una cárcel, comenzando el día, y acaba con la vida de al menos 81 personas. Lugar y nombre del penal: San Miguel.

Hace mucho más de un siglo, un 8 de Diciembre de 1863, acabando el día, la antigua Iglesia de la Compañía de Jesús se incendia por última vez: alrededor de 2000 personas mueren, impedidas de escapar porque las puertas se abrían hacia el interior. Nombre del templo: Iglesia de San Miguel Arcángel.

Hoy los pecadores, entonces las beatas.
Hoy son 81, entonces 2000.
Hoy los desposeídos, entonces las familias de los aristócratas.
Hoy al amanecer, entonces al atardecer.
Hoy los que sufrían, entonces los que reían.

Una cárcel, y una casa de Dios.
Día de la Purísima, día de Fuego ¿fuego purificador? Mejor no recordar la caza de brujas y herejes.

Quien como Dios, Mikael.

Luego sigo, mientras, gente sufre. Que encuentren paz.

2010-12-07T14:23:00.000-03:00

Totalitarismo.

¿Y si a un gobierno se le ocurriera eliminar el dinero circulante? Al nacer junto con un Rut adquieres un chip bajo la piel, una cuenta corriente además de otra información, como tus antecedentes médicos.

Y luego, ya de grande, al subir a un bus, solo por pasar, automáticamente se descuenta el valor del pasaje. A fin de mes, se carga tu sueldo. Nunca más nadie que no sea hacker te podrá robar, a menos que te corten un pedazo. Cada transacción que hagas quedará registrada en el sistema, y el gobierno cortará su impuesto. ¿te quiere pegar un sablazo un amigo? Quedará como un mutuo o una donación, papá fisco cortará su parte.
Se acabaría el tráfico, y el dinero prestado. Se sabría cuánto tiene cada quién y por qué. Se puede contabilizar el "circulante", y las viejitas no tendrían dinero bajo el colchón. Se puede saber quién está socialmente desprotegido y quién se hace pasar por indigente, quién no llega a fin de mes, quién compra qué y a quién, quien pierde su dinero en tonteras Se podrá otorgar subsidios directos y en la cantidad justa a los pobres. Nunca más los bancos gastarán dinero en sucursales ni cajeros, ni se va discutir sobre los dispositivos de seguridad de los nuevos billetes. Cada operación exenta de impuesto quedará registrada, y se podrá saber si el fin para el cual está exenta se cumple o no. Quién especula y quién no. Las compañías te pagarán sólo lo que necesitas, y un par de pesos más para que la economía crezca. El dinero ocioso que no vuelve a la economía será suprimido por automático dentro de un plazo razonable. Cada peso volverá al sistema y éste crecerá y crecerá, mejorándose la asignación de recursos. La pobreza disminuirá, y en general toda la brecha social.

¿Vuelta al trueque o nacimiento de moneda informal? Beneficios tributarios a la formalidad, productos más baratos, facilidad y seguridad en el comercio. Además todo sale de alguna parte. Quien vive sin comprar comida el sistema lo marca en rojo, y si no ha muerto es que come en el mercado negro o come robado.

Mejor no sigo. A Dios gracias Hitler y Stalin están muertos ¿Y acaso eso significa algo?

Hoy alguien sabe más de ti que tu mismo. Se sigiloso, atento. No hay nada mejor que una democracia para los totalitaristas que aprendieron el riesgo de la exposición. Para muchos, la vida se trata de ganar y ganar. Y ganan.

2010-12-07T10:54:00.000-03:00

¿Y por qué no?

Los automóviles debieran traer incorporado un dispositivo con enlace satelital, que envíe información acerca de la velocidad, ubicación, y en general toda maniobra que se haga a un centro de control. Así, a fin de mes debiera llegar la cuenta al propietario por el kilometraje recorrido, peso transportado, excesos de velocidad, infracciones de tránsito, estacionamientos, luces que no se encendieron, bocinazos fuera de área, etc. Permitiría además identificar a delincuentes, bandas de narcotraficantes, etc. Podría reportar información a las empresas acerca de costumbres y recorridos que permitieran orientar publicidad.
Probablemente se reducirían las infracciones de tránsito y los accidentes, permitiría reducir o reorientar los esfuerzos policiales, abarataría las investigaciones, determinaría claramente a responsables de accidentes, se podría recaudar durante un comienzo grandes cantidades de dinero por las infracciones cometidas, en especial los excesos de velocidad (una infracción por cada 5 segundos de exceso), permitiría eliminar el permiso de circulación, las revisiones técnicas, efectuar una adecuada planificación vial, y aseguararía la equidad en el pago por circular.

Si yo fuera presidente, lo implementaría. Sería impopular al principio, pero todo es cosa de costumbre.

De momento, por lo menos, las autopistas urbanas podrían incluir en sus cobros los excesos de velocidad: una infracción por cada portal pasado a exceso. Mejor aún, para evitar el exceso en el tramo intermedio, se debe determinar el tiempo que lleva recorrerlo a la máxima velocidad permitida, de modo tal que si un vehículo que marcó en un portal se demoró menos del tiempo establecido para llegar al siguiente portal, se le infraccione. Lo mismo se puede aplicar para una velocidad mínima, asegurando de ese modo un flujo expedito.

Después de todo, se trata de la vida y la seguridad de las personas, ¿o no?

2010-09-09T12:11:00.000-04:00

Cartas desde el silencio.

He caminado en las sombras hace meses, tal vez años.

El Sol jamás ha asomado en mis pasos ni lo ha intentado, pero de vez en cuando, con regularidad, algún satélite cruza la anchura del cielo sin estrellas. He contado seiscientas treinta y dos mil pasadas, y entonces ya me cansé o tal vez vez me confundí. El suelo no ha sido plano, o si, no lo se, ha estado casi siempre cubierto de niebla, y poco más abajo de mis rodillas se pierden mis piernas.
No he perdido la vista, pero en la penumbra solo existen bultos, formas que se quedan quietas cuando intentas develarlas, y que desaparecen si intentas alcanzarlas.

Lo mejor es seguir en línea recta, y no apartarse soñando con encontrar a alguien detras de uno de esos bultos.
Al principio avanzaba tanteando, con un brazo buscando adelante, y un paso titubeante, miedoso de precipicios y profundidades, pero se hacía demoroso, y no hayar mas que suelo firme bajo las suelas, pronto me llenó de confianza y descuido. Entonces decidí correr.

Correr es un error. No lo recomiendo en caso alguno. Además nadie te persigue ahí. Te decía que me puse a correr y fue un error: cuando no ves tus propios pies pierdes conciencia de ellos, y en consecuencias por algun motivo los levantas mas de la cuenta, y corriendo eso es fatal pues se enredan y caes estrepitosamente.
Yo caí varias veces y seguro me quebré varios huesos, pues el dolor era intensísimo y la inflamación palpitante y cálida consiguiente son inconfundibles.

Otro riesgo son los precipicios, los pantanos y las rocas. Existen, puedo decirlo, pero aparecen cada vez que los olvidas. Entonces caes. Es posible que muchos hayan muerto por esa causa, pero no lo se, pues a nadie he encontrado, ni vivo ni muerto. Y en todo caso no te lo diría.

Debes entender que ahí se está solo.

Es la soledad tu única fuente de vida. Ella te proveerá el alimento que necesites.

La alimentación es algo que debes tener presente. Lo he dicho, tu soledad te proveerá lo necesario. Y nada de aquello debes despreciar. Todo has de masticarlo, y tragarlo, y digerirlo hasta el final. Ni una solo miga has de desperdiciar. Nada se puede caer. Lo necesitas y no puedes perderlo en la niebla.A veces será muy desagradable, tal vez te envenenes por un tiempo y pierdas la razón. O sientas que te ahogas con tus vómitos.
Te repito. No pierdas nada. Cada paso es necesario, y cada miga es un paso.
Piensa en lo que digo.

2010-05-07T16:13:00.000-04:00

Otoño.

Un sol brillante no calienta el aire, pero árboles amarillos y rojos refulgen como si ardieran. De un día para otro se vinieron la mitad de las hojas al piso, y desde entonces no paran de caer y arremolinarse en los rincones.
Tiempo silente de incesante actividad. Es más fácil salir que entrar. A nadie le gusta guardarse.
¿Cuántos otoños sin publicar? ¿Cuántas primaveras? ¿Cuántos ríos se han vaciado en el mar y lo han vuelto a llenar?
Resuena de repente Manrique, Gombrich nos señala en La Historia.
No he cantado este mundo que ha sido y se ha ido, ni se guardan borradores.
A ver cuánto dura este impulso.
Sin nadie que empuje el columpio.

2008-08-05T22:20:00.002-04:00

Hombres viejos me han contado historias Hombres Sabios me las han explicado Han abierto agujeros en mi alma y brillan nuevas luces luces en mi interior. No se si es luz que sale o luz que entra y es que es difícil saber si es el ojo el que sale al mundo o el mundo el que entra al ojo. Ladrones entran por las ventanas asesinos entierran sus puñales Y es que Dios vive en el hombre y no el hombre en Dios y todos los hombres son dioses seres de luz encadenada en piel a veces gruesas lonas impermeables amarillas de crueles cazadores de ballenas a veces suaves gasas volatiles como el aire
Tal vez cada vida es una flor en el campo que espera el mas universal de los disolventes para brotar al mundo fuera cascaras abajo la tierra pero en la tierra rozando y bailando al aire y al sol a veces una humilde pero hermosa en un lugar agreste a veces miles millones tapizando el ser de miles millones de colores no hay dos flores iguales no hay flor fea pequeños y frágiles milagros que suena como regalos aro aro aro yo digo ay si se me escapa una lagrima como una gota de rocio titilante es que el mundo es bello la vida es vida y estar muerto es tan facil...
tu abuelo tiembla y es que el no es flor es rosal del porte de un roble y nosotros que siempre le hemos visto desde lo bajo no entendemos que la luz es brillo y brillo es resplandor una pepita de oro que brilla a mediodía y por solo tres segundos como si fuera en si misma todo el sol ve pronto a buscarla que luego es solo una piedra más nunca olvides decir te quiero decir le quiero somos flores en el campo y el marchitar es el momento mas hermoso la fraccion de tiempo que ningun pensamiento logra apreciar el ultimo y mas brillante brillo de aquella pepita en la arena la fragancia mas delicada de nuestro ser flor. que si no fueramos asi de fragiles seriamos como la dura y fria piedra el duro y frio silencio.

2007-10-05T21:18:00.001-04:00

No se de dónde.

En verdad no recuerdo dónde colecté esta imagen, sin embargo por algun motivo debo haberla guardado. Creo que es por la espada rota, que no se por qué extraño simbolismo todo héroe antiguo porta una, y todo héroe antiguo sufre su rotura al instante de vencer o morir. Beowulf en más de una ocasión, Elendil la quiebra con su cuerpo al caer, también sufre este destino Balmung la de Sigfrido antes de ser suya por hecho y derecho, y así muchos otros casos. Aunque hay excepciones: se suponen auténticas Tizona y Colada.
La espada es la fuerza tal vez, y sin embargo Beowulf olvida la empuñadura y con la sola fuerza de su brazo y voluntad arranca la vida a la bestia.
Cuando uno repara ciertas obras de carpintería, es preciso colocar en su interior una vara de acero: un Alma de acero, así se llama.

Cuesta retomar las letras y hacer algo bueno. Considero esto un largo piip como los que envían los localizadores o los submarinos de la WWII.

2007-09-21T23:51:00.000-04:00

Vuelva Pronto.

Luego de cierta inconstancia, la idea era volver con al menos un posteo semanal nuevo...no duró mucho la idea. La verdad será cuando pueda, pues si algo falta, es tiempo. Como sea, yo reviso mi propio blog cada dos días mas o menos, y junto con ello, la mayoría de los de ustedes. Ya les voy a tener sorpresas.

2007-08-12T10:38:00.000-04:00

Cosas.

En inglés, la palabra world ("mundo") deriva del vocablo compuesto wer-aldh, que en alemán antiguo significa "la vida o edad del hombre".

2007-07-07T19:33:00.000-04:00

Swiss Lion.

Buscando, en inglés obviamente, ciertas tallas suizas en madera, apareció este león. Es un monumento en Lucerna, Suiza, que conmemora el sacrificio de 600 guardias suizos del Palacio de las Tullerías en París durante su defensa a propósito de la Revolución Francesa, el 10 de Agosto de 1792. El monumento lo esculpió el danés Thorvaldsen en 1819.
Los motivos de este posteo, mi mujer los conoce.

2007-05-31T11:17:00.000-04:00

Personal.

Debo ser medio vegetal, pues al fin algo de lluvia me levanta el ánimo y me llena de vitalidad...creo que ya se anunciaba hace algunos días, e incluso esas cuatro gotas de llovizna que cayeron hace un par de días tuvieron en mi su efecto. Tal vez eso explique por qué los secadores de manos de los baños del cine no me detectan, y es más, se apagan si estaban funcionando: detectan calor animal.
Tuve la suerte de despertarme varias veces durante la noche y sentir el sonido de la lluvia en los techos y los árboles: también vivo de músicas antiguas como el Tiempo.
Es hora de encerrarse en el taller, entre virutas y serrines y olor a raulíes, lingues, encinas, nogales y caobas....
Insisto: algo hay que se imprime en la genética a través de los tiempos, es innnegable e indesconocible que el modo de vida de los antiguos no puede ser arrasado en dos ni tres ni seis generaciones.
No se puede olvidar el aroma del mar que durante siglos, y por qué no, tal vez milenios, generaciones y generaciones de antepasados de uno respiraron y fue su vida su amor y su odio..hasta que uno tocó puerto y vendió su barco y logró que su hijo se hiciera hombre de tierra...y de papel y papeleo.
No se puede olvidar el aroma de la madera y la piedra que durante siglos, y por qué no, tal vez milenios, generaciones y generaciones de antepasados de uno respiraron al interior de su chalet alpino, encerrados meses durante el frío invierno, confiando en que la nieve se terminase antes que la leña y el jamón y el salame y el queso fundido, mientras tallaban en nogal regalos de amor o de obstinación....hasta que uno bajó de la montaña y no miró atrás.

No se puede olvidar ni los verdes prados, ni los animales de pastoreo, ni la roca que endurece las manos, no se pueden olvidar viejos ritos. La tradición suena como traición, tal vez porque duele bajar de la montaña o salir del mar, y duele siempre, por generaciones y generaciones. Uno añora cosas que no conoce, y la melancolía lo devora, y uno no sabe por qué.
Todo acostumbramiento supone un regañadientes. Una grieta en las placas tectónicas de uno.

2007-05-25T17:25:00.000-04:00

Varios. (De aburrido no más)

"El primer abogado que vino a Chile, fue el relator de la Real Audiencia del Perú, Licenciado Antonio de Las Peñas, a quién por sus patrañas y malas artes, Francisco de Aguirre "Mandó le cortaran las narices y le dieran muchos palos y cuchilladas". Valdivia lo había nombrado Justicia Mayor de Santiago, con jurisdicción sobre La Serena, en 1549."

"La primera mujer que se sublevó contra el uso del manto en la iglesia, fue la argentina Manuela Warner, esposa del general J.J. Prieto. El 10 de diciembre de 1821 se presentó en la Catedral con una mantilla de encaje, a través de la cual se podía ver una pequeña parte de su espalda. El Clérigo, d. José Alejo Eyzaguirre, que más tarde fue arzobispo de Santiago, la conminó a retirarse del templo, acción que se transformó en una situación tal, que el cura fue desterrado a Mendoza por O'Higgins."

"Los alfileres llegaron en 1650, y eran muy caros"

"El telegrama más largo seria el que envió el juez letrado de Iquique a la Corte Suprema, en junio de 1904. Tenía 2.919 palabras y mantuvo ocupada la línea durante más de cinco horas. Era libre de pago. Causó el disgusto del Director de Correos y Telégrafos, quién reclamó del abuso ante el Ministro del Interior."

2007-05-22T14:43:00.000-04:00

Cachivaches.

Volviendo a los ya casi viejos tiempos de este blog, me permito poner aqui un par de escaneos de cachivaches salidos esta vez del mueble llamado "La paquetería", armario donde se han guardado los restos de lo que fue la paquetería que tuvo en Valparaíso un tatarabuelo mío de origen suizo, por allá por los años 1870-1880. Obviamente dentro de este mueble se han guardado aquellas cosas relacionadas con costuras en todo el período posterior hasta nuestros días, por lo que la majamama de épocas no deja de ser interesante, y deberán por tanto, lectores, perdonar el que tal vez algunos de los objetos mostrados no sean muy antiguos y se encuentren junto a otros que si lo son.
Más adelante pondré otras cosas, mi incursión en el ropero casi Narniano no fue debida al interés en este blog, sino que a la necesidad de encontrar una aguja del grosor necesario para rehacer el pivote de una rueda de la sonería de un antiguo reloj francés que debo reparar.

2007-05-14T19:48:00.000-04:00

En la pared.

Parece que era bien común en Viña al menos, colgado en algunas casas donde vivían viejitos. Claro que uno lo vio colgado desde que no eran tan viejitos. Así que parece que resulta.

2007-05-02T16:22:00.000-04:00

Y si fuera cierto ¿qué?

Cuando ya el sueño me decidía a apagar el televisor, me encontré en Discovery con unos tipos metiendo camaritas hasta el interior de una tumba antigua. Como me gusta la arqueología y más allá de eso todo lo que implique excavaciones y descubrimientos, hice un esfuerzo por mantenerme despierto. Qué buscaban estos tipos: dar con la tumba de Jesús.
Cuento corto, pues es más fácil buscar en Google "Tumba" "Jesús" "Discovery". En 1980, durante la construcción de un complejo de edificios en Jerusalén, salió a la luz una tumba de los tiempos de Jesús, en la que se encontraban, reunidos bajo lo que se llamaría la tumba familiar de José, un total de 10 osarios, en los cuales aparecían inscritos los nombres de María, José, Jesús, Santiago, Mateo, María Magdalena y Judas.
Los tipos, obviamente interesados y en nada escépticos, afirmaban según estudios estadísticos que la probabilidad de esa reunión de nombres era de 1 en 600, que los datos de DNA afirmaban que Jesús probablemente sería casado con María Mgdalena, y que habrían tenido un hijo, Judas.
Así las cosas y varios datos más totalmente creíbles, de no ser porque las personas que tomaban las muestras de DNA, de sedimentos químicos, etc, lo hacían sin usar guantes ni tomar ningún resguardo que evitase toda probable contaminación externa, a diferencia de los científicos que realizaron las pericias (tapados de guantes, máscaras y trajes completos, en ambientes herméticos).

Cristo murió, resucitó al tercer día, subió a los Cielos, y está sentado a la derecha de Dios Padre Todopoderoso....

El Cristo Transfigurado no está enterrado en parte alguna, excepto tal vez en el corazón de algunos cuantos.

Y a lo mejor hay un Jesús enterrado en alguna parte ¿y en qué cambiarían nada las cosas?

Me reservo el derecho a ampliar mis opiniones en comentarios en los próximos días.

2007-04-23T19:38:00.000-04:00

Los placeres de la vida. (algo personal)

Las castañas cocidas en los rescoldos de la chimenea.
Las empanaditas de alcayota.
Un buen completo italiano, acompañado de cerveza y un buen amigo que comparta la pasión de un buen completo.
La lluvia.
La niebla.
Una noche fría.
Una noche tibia.
Caminar solo, de noche, en el campo, en medio de la nada.
Jugar Ataque durante horas.
La buena cerveza, de preferencia stout.
Tomar agua.
Visitar una barraca.
Cansarse físicamente.
Hacer cosas.
El olor de la pólvora.
Volar.
Prender y mantener una fogata.
Hacer un asado.
Comer reineta a la parrilla.
Hartarse de codornices escabechadas.
Pescar con un amigo y una caja de vino haciendo compañía.
Un tarro de manjar blanco y una cuchara sopera.
La leche condensada.
Un almendro en flor.
Un almendro cargado de almendras.
Subirse a un árbol.
Disparar.
Tirar piedras y hacer patitos en el agua.
Una ducha caliente.
Una tina caliente.
Andar empapado y medio muerto de frío por necesidad.
Una tina caliente luego de andar mucho rato empapado y muerto de frío.
Andar en bicicleta al lado de automovilistas metidos en un taco.
Meterse en los matorrales abriéndose paso.
Acostarse en la hierba y mirar las nubes pasar.

Pero mejor que todo:
Querer a La mujer de uno.
Que La mujer de uno lo Quiera a uno.
Algunas de las combinaciones entre estas dos últimas y algunas de las de arriba.

2007-04-14T22:06:00.000-04:00

Cosas de Madera para Sentarse.

O para subirse y arriesgar la crisma intentando cambiar en precaria posición una ampolleta quemada. Ideas sacadas de aquí y de allá, y acumuladas en mi cada día más gigantesco banco de imágenes. ¿Quiere Ud. alguna? Tal vez quiera yo hacérsela y regalársela. O tal vez no.

Crece el banco de imágenes, y el de ideas y ganas en directa proporción, pero las gubias y formones y cepillos no se están desgastando, y tal vez debieran, sí que debieran, que si los filos no se embotan, sí lo hacen las manos. Pero nunca hay que aserrar un árbol que uno no sabe en qué va a usar hasta la última astilla, y en tanto no saberlo, mejor dejarlo quieto.

¿De qué se trata la vida?

2007-04-10T21:46:00.000-04:00

Mirar con Atención.

Curiosamente a esta hora, en que he podido acceder por tres minutos al FC (familiar computer) por milagro, escucho algo de psicodelia y música setentera.
Volviendo a los orígenes de este blog y a su eterno sentido de despersonalización frustrado, vengo a rescatar una imagen desde el libro "Geografía de Chile", de Pedro Cunill, publicado por Editorial Universitaria en 1976, sin mayores cambios respecto de la edición de 1970.

Por favor mirar con atención: no se trata solo de vestimentas y modas, de sentido creativo y demás. Va más allá. Y me parece relevante la estatura y peinado del hombre del año 2000.
Tal vez me habría gustado que hubiera sido así (aunque no vestirme a lo Pedro de Valdivia en los 90'), pero siendo ya 2007 no hay para cuando, parece.

Este era un libro de texto, recomendado incluso en los años 90' en la enseñanza media de colegios particulares pagados (sin el sonsonete idiota con que le llaman algunos muchos de este país), y bastante bueno por lo demás hasta el día de hoy.
Entre los datos que incluye alrededor de la imagen freak presentada aquí, se puede citar que hacia 1920 la población mundial rondaba los 1.859 millones y que en 1973 superaba los 3.860 millones.
Que en los mismos años, latinoamérica rondaba los 90 y 309 millones respectivamente, siendo las tasas latinoamericanas las más altas del mundo en cuanto a crecimiento demográfico.
Que siendo el crecimiento demográfico chileno moderado dentro de la escala latinoamericana, se estimaba que para el año 2.000 la población chilena llegaría a los 15.842.000 habitantes.
Que el crecimiento demográfico en Chile es una nueva ola que arrasa con las antiguas estructuras de la población.
Que la nación debería soportar un mayor peso de población dependiente, puesto que habría una creciente cantidad de niños entre 1970 y 1990, aumentando la necesidad de trabajar más, de cobrar más impuestos, y de gastar estatalmente en salud, educación, etc.
Lo mismo con el aumento del grupo de personas ancianas, por mejoramiento de condiciones médicosanitarias.

¿De qué se trata la vida?

2007-03-27T19:36:00.000-04:00

Desnudez.

"Eres un soñador, muchacho- me dijo-. Tienes la cabeza en la luna y me parece a mí que nunca vas a tenerla en otro sitio. No eres ambicioso, el dinero te importa un pepino, y eres demasiado filósofo para tener ningún talento artístico. ¿Qué voy a hacer contigo? Necesitas a alguien que te cuide, alguien que se asegure de que tengas comida en el estómago y un poco de dinero en el bolsillo. Una vez que yo me vaya, estarás donde estabas al principio."

Hay quienes leyeron el libro, quiénes lo leerán. Y se encontrarán con este parrafito.
Hay escritores que se empeñan en escribir acerca de personas vivas. Al menos de algunos sus miedos. Sin maldad, y tal vez eso sea lo peor.

En el Palacio de la Luna, de Paul Auster.

2007-03-25T19:05:00.000-04:00

Virilidad.

(párrafo extraído del Diccionario de Medicina Popular y Ciencias Accesorias etc. del Profesor Pedro Luis Napoleón Chernoviz, Paris, 1879, Tomo Primero, Página 590, etc etc etc).

"La virilidad o edad madura está caracterizada pr el completo desarrollo de las fuerzas físicas y morales; el hombre cesa entónces de crecer, y ha adquirido ya un temperamento propio, inclinaciones determinadas, imposibles de cambiar. La estatura media del hombre es comprendida entre 168 y 176 centímetros. La mujer es más baja: su estatura no excede de 150 a 165 centímetros; propablemente, dice Haller, para que la fuerza esté de parte de los maridos. La infancia es la edad de la memoria; la adolescencia la edad de la imaginación; la virilidad tiene por atributo el raciocinio. El hombre medita, reflexiona y compara. La ambición, el amor de la gloria, el deseo de las riquezas y de los honores, toman insensiblemente, en el corazón del hombre adulto, el lugar del amor y de las pasiones más suaves y más generosas que llenan el alma del adolescente. El cuidado del padre para con su familia naciente le aleja de los otros hombres, y le da intereses privados que se convierten en el principio del egoismo, al cual propende, y contra el cual los esfuerzos de su razón no pueden enteramente precaverle.
La generación, a cuyo ejercicio es convidado el hombre adulto por sus naturales inclinaciones y deseos urgentes, y aun por el bienestar verdadero que se experimenta en su satisfaccion, muestra que entónces es realmente llamado por la naturaleza a la propagacion de su especie. El hombresolo en esta edad tiene aptitud para casarse. Puede observarse que un enlace prematuro enerva á los jóvenes y les abrevia la vida, predisponiendo su descendencia á una existencia débil y valetudinaria. En efecto, el hombre es solo capaz de reproducir su especie cuando ha adquirido el complemento de su propia organizacion.
...."

pd.: La acentuación es más o menos la que venía en el original: cuesta reproducirla tal cual.

2007-03-25T18:48:00.000-04:00

Colecciones de Fascículos Españoles.

Un amigo me trajo una serie de reproducciones de estampillas españolas emitidas con motivo de la triste guerra civil de ese país. Dice que las vendían por ahí y que se acordó de mi, yo estoy casi seguro que venían en esas típicas colecciones de fascículos donde uno junta cositas sin mayor valor que el memorial, como por ejemplo la colección de relojes de època que hasta el día de hoy regalan en el imperdible Saber y Ganar de TVE.
Alguna vez junté una de esas colecciones: Modelismo Ferroviario. Llegué al número 27 de 50. Empecé pagando 300 pesos y en el número 27 pagaba más de 2.400...y nuestra economía ya era más o menos estable.
Nunca me dieron las cositas que se suponía que a uno le iban a regalar y que venían, como se dice, de gratis, con la revista.
Y los concursos y sorteos enviando un cupón recortable eran solo válidos para España, o bien habían sido varios meses antes.

Esta estampita se merece un lugar en otro artículo, más acorde. Hoy está aquí solo por sus colores y su gráfica.

Sin afán de enrronchar a nadie....

2007-03-18T10:12:00.000-04:00

Put your Hand in the Hand.

2007-03-13T21:10:00.000-04:00

Art Passions

Las imágenes éstas son de Gustave Doré, de cuyas ilustraciones puedo disfrutar en unas regias ediciones que hay en casa del Quijote, de las obras de Rabelais, y otros. Las presentes salieron de uno de los links de acá al lado, obviamente del que llamo Rackham y otras cosas y cuya direccion en internet es http://www.artpassions.net/
página muy buena en contenidos, aunque un poco difícil a veces para revisarla.
La primera de estas imágenes es controvertida, pues no existe acuerdo en que sea efectivamente de Doré.
La otra es Ariosto, y me parece tremenda, no se si por lo Chewwacca o como diablos se escrivba, o por lo de Cronos, o por lo de Viejo del Saco, representación más moderna del atavismo aquél del miedo infantil del amanecer de nuestro tiempo, cuando las fieras cazaban entre las primeras tribus, como hoy lo hacen entre las manadas de cebras y antílopes.
La última que puse aquí es una escena del Paradiso, de Dante.
Hay muchas de Doré para mirar, y muchas más de otros autores.

Insisto con este link: vale la pena mirarlo, revisarlo con cuidado y paciencia, y visitarlo de nueco cada cierto tiempo.

Cada imagen aquí puesta está por un motivo en particular, y también el orden en que las puse, pero como esto, insisto, no es personal aunque a veces se me escapen los dedos, no diré por qué están acá.

2007-03-11T10:13:00.000-04:00

Hay un árbol que se alza en medio de nada, que agrietó la tierra y la piedra en su base sin mayor esfuerzo y que metió en esas grietas sus raíces. Y se hizo alto. Hubo un viento que lo fue golpeando, por aquí un día por acá otro, y se hizo firme. Y sin embargo uno lo mira con cuidado y su rectitud se quiebra a medio camino en un suave ángulo, muy marcado, como si alguien lo hubiera quebrado solo a medias y luego el tiempo lo hubiera soldado. Hay un árbol que da una sombra como un reloj, y su sombra se pierde en el otro horizonte, el de atrás el de las montañas, al atardecer. Hay un árbol que no carga frutos pero se corona de flores rojas que al tiempo arroja a sus pies como si los tuviera y necesitara una alfombra noble sobre la que caminar como si pudiera caminar. Hay un árbol que se seca de a poco por aquí y que verdea y crece de a poco por allá. Hay un árbol que todos los días se mira los pies como si tuviera, y cada día los ve más lejos como si pudiera ver.
Hay un árbol que piensa como si pudiera, y cree como si creyera. Hay un árbol que es solo un árbol, como hay muchos árboles, y que no sabe nada, como si pudiera saber algo. Pero es alto, da una sombra larga como un reloj, y se corona de flores rojas, y quiebra la dura piedra, y encuentra de qué vivir en medio de nada.

2007-03-09T22:15:00.000-03:00

Propaganda.

No me di cuenta y al escanear la corté por encima. Estaba sellada y llena de fósforos, y salió de por ahí. Alguien decidió usar su contenido para encender la cocina. Por poco y no tuve que sacarla de la basura, adonde tal vez pronto vaya. No puedo decir año, excepto que de donde salió, yo no vi que nadie nunca se metiera a trajinar por lo menos en los últimos 20 años.

2007-02-25T22:55:00.000-03:00

Tin.

La siguiente es la tapa de la caja donde estaban guardadas las fotos anteriores. Lamentablemente está rayada, aunque con grafito, pero no quiero borrar esas líneas infantiles, pues si son de quien supongo, para mi valen oro.

En inglés lata es tin, palabra que me suena mucho más bonita.

Buscando por aquí y por allá, apareció el último link que acabo de agregar(http://www.wickedlady.com/tins/index.html), y de ahí me fui a la página de Huntley & Palmers, y en su buscador encontré esta caja. La data de la caja de ahí es de 1949, pero el modelo es de 1926, coincidiendo aproximadamente con la fecha de su actual contenido.

El Cardo es la flor de Escocia.

2007-02-25T14:14:00.000-03:00

Los Antiguos.

El de la foto es uno de mis cuatro bisabuelos. Me reservo su nombre. Era de origen alemán, de Offenbach. Trabajó en Bolivia en la contrucción de varias líneas ferroviarias en Oruro. Las fotografías son de esa época, por ahí por 1912. En Chile, trabajó en los comienzos de Chuquicamata como experto en explosivos, debiendo cambiarse el nombre, pues por motivo de la guerra un ciudadano y nombre alemán en una administración inglesa no pegaban mucho. Las fotografías de esa época algún día tal vez las suba, pues muestran desde una estupenda perspectiva aquellos inicios de Chuquicamata, y la vida en el desaparecido campamento.
En la segunda foto, es el segundo desde la izquierda.
Tengo entre otras cosas de su propiedad, un par de botas.

A pedido de D.Q.

pd.: En estas fotos no sale con revólver, pero en otra si, y con caballo o mula incluído.

2007-02-22T22:45:00.000-03:00

R.E.M.E.

Reflexionar, Estar siempre atento, Mantener la calma, Economizar fuerzas.

Era lo más básico cuando había que enfrentar la roca y su altura y su muerte.

Escuchando.

A Bowie: Here comes the night. En Pandora obviamente. ¿y qué viene a continuación? Ya les cuento lo que vino luego.

Los pensamientos es bueno clasificarlos y meterlos en su propia casilla.
Los de ahora se meten en la siguiente: "Hay un tiempo para sembrar, y un tiempo para cosechar"
Es más largo, y no se bien de dónde salió, pero la última vez fue, si no me equivoco, en Dune, con sus gusanos de arena (los Hacedores) y las Bene Gesserith, sin olvidar a los libres del desierto.
Es más antiguo, más elemental, pero resuelve claramente muchas cosas.
Claro que no dice cuándo cosechar, ni cuándo sembrar. Y de esos dos cuándos depende todo éxito.

Ciertas nueces se plantan hoy para cosechar hace años, pues dan frutos en el pasado, y con ellas se prepara un licor fabuloso.

Dios no juega a los dados, ya se dijo y ahora se repite.
Pero nadie sabe adónde va la gran tortuga.

Después sonó The Clash, Cheap Trick, Bowie otra vez (Under the God), y me despido con los Rolling Stones.

2007-02-19T20:01:00.000-03:00

Freemen. Fremen.

Oh! thus be it ever, when freemen shall stand
Between their loved home and the war's desolation!
Blest with victory and peace, may the heav'n rescued land
Praise the Power that hath made and preserved us a nation.
Then conquer we must, when our cause it is just,
And this be our motto: "In God is our trust."

2007-02-17T22:47:00.000-03:00

Escala.

Art Nouveau. Tampoco recuerdo de donde la saqué. El estilo que nunca he logrado poner en mis cosas, excepto una vez casi casi. La luz es la que lo logra. No la forma.

2007-02-16T14:57:00.000-03:00

Otra.

Yo preferiría la Escala de Jacob, o la de Winter Ya!

2007-02-15T15:03:00.000-03:00

De la repesca diaria.

Acostumbro estar mucho mucho rato navegando imágenes en Google, Yahoo, y otros buscadores, partiendo con términos de búsqueda tales como AA, BB, 531, furniture, slide, rose, armchair, etc, etc, etc. A veces aparecen cosas que me llaman la atención, por diferentes motivos. De este modo he logrado reunir muchas carpetas con títulos tales como Toys, Muebles, Relojes, Trenes, Varios, Fantasy, Cosas, Documentos, Fotos, Familia, etc.
Voy a publicar algunas. Desconozco el origen de muchas de ellas, y lamentablemente no puedo decir entonces de dónde las saqué, ni rendir tributo a sus autores. Si alguien lo sabe, dígalo en los comments.

2007-02-12T19:56:00.000-03:00

Homenaje.

Como mi amigo se ha demorado en armar su propio blog, y además firma en el mío usando mi nombre (a veces también mi nombre es su nick del msn), he decidido publicar la foto que tomó y me mandó, sin su permiso, y qué.

Blogger insiste en que me cambie de versión, creo que me van quedando pocas opciones y este blog va a dejar de ser lo único simple de mi existencia. Resistiré lo que pueda resistirme.

2007-02-10T00:18:00.000-03:00

He vuelto.

A la vida kurda de Viña del Mar, llegando de Pucón, y otros lares de por ahí, bastante campestre. Entrando por la puerta a arreglar una cañería rota, so pena de ducharse sin agua fría mañana in the morning, esto es, repelarse el tostado veraniego con agua hirviendo. La ropa sucia se lava en casa, así que no cuento más, además que este blog no es personal en modo alguno, la mayoría de las veces, o eso intento. Echo de menos muchas cosas, y a algunas personas. No de allá sino de acá, pero es tarde y no están.

2007-01-26T23:31:00.000-03:00

Leseras al pasar.

Escuchando "Love will tear us apart", versión en vivo de Joy Division, en Pandora, en mi radio de Emerson Lake & Palmer......

Con la imagen del incendio de la tarde en el Jardín Botánico....

Me gustaría hacer algo grande: algo como destruir el mundo. O crear una estrella en mi taller. El fuego es tremendo.

Si yo fuera Dios, ya lo habría hecho: a lo menos 3 o 4 diluvios, un par de lluvias de fuego, qué se yo. Y el triple de estrellas.

¿Cuántos mundos creó Dios antes que el nuestro? ¿Cuántos mundos arrasó antes que el nuestro? ¿Cuántas luces hizo, y cuántos soles sacó de la sombra con ellos? ¿Cuántas veces me ha hecho y deshecho?

Algo me dice que solo una, pero ya hubo un diluvio y un Crucificado, y el mundo era bastante mejorcito entonces...o tal vez no lo era, y si no lo era ¿Por qué diablos si yo fuera Dios destruiría el mundo un par de veces más, a lo menos? Imposible ser Dios por causa de unos diablos.

Alma partida en dos. Un Alma entera si uno está seguro de tener en si las dos.

Ahora escucho "Ultra Vivaldi" de Curved Air, de su disco Phantasmagoria.....y se acabó como vino.
Algo mejor, el Promenade, de Cuadros de Una exposición, de Musorgsky, versión de Emerson Lake y compañia......mejor que el Concierto de Verano en la Quinta Vergara (Galería, borde del pasillo central, fila once o trece, a la izquierda.)

2007-01-22T14:31:00.000-03:00

"Tenía una mente criminal: quería ganar dinero."

Una frase de oro, ayer noche, en History Channel, respecto de una tramposa de casinos de Las Vegas, Nevada.

Con mis sinceros saludos, para las que coleccionan frases en sus libretitas.

2007-01-21T12:00:00.000-03:00

Que la Vida es Triste.

Sapo Cancionero.
(Canción de Jorge Chagra y Nicolás Toledo, inmortalizada por Los Chalchaleros.

Sapo de la noche... sapo cancionero,
que vives soñando junto a tu laguna,
tenor de los charcos grotesco trovero,
estás embrujado de amor por la luna;
tenor de los charcos grotesco trovero,
estás embrujado de amor por la luna.

Yo sé de tu vida... sin gloria ninguna,
sé de la tragedia de tu alma inquieta,
y ésa tu locura de adorar la luna,
es locura eterna de todo poeta;
y ésa tu locura de adorar la luna,
es locura eterna de todo poeta.

Sapo cancionero...
canta tu canción,
que la vida es triste
si no la vivimos con una ilusión...
que la vida es triste
si no la vivimos con una ilusión.

INTERMEDIO

Tú te sabes feo..., feo y contrahecho,
por eso de día tu fealdad ocultas,
y de noche cantas tu melancolía
y suena tu canto como letanía;
y de noche cantas tu melancolía
y suena tu canto como letanía.

Repican tus voces... en franca porfía,
tus coplas son vanas como
son tan bellas,
no sabes acaso que la luna es fría,
porque dió su sangre para las estrellas;
no sabes acaso que la luna es fría,
porque dió su sangre para las estrellas.

Sapo cancionero...
canta tu canción,
que la vida es triste
si no la vivimos con una ilusión...
que la vida es triste
si no la vivimos con una ilusión.

2007-01-19T13:24:00.001-03:00

San Jueves.

Esto es de Kioskerman, cuyo link está ya presentado y puesto acá al lado. San Jueves está de capa caída estos días, pues los habitués andan medio dispersos. En todo caso no falta el San Lunes, Martes, Miércoles, Viernes, Domingo, etc....
¿Se parece o no? Sobre todo recordando que una vez hasta Escoba jugamos....
Me río mucho con esta tira.

El posteo anterior fue suprimido por no ir de acuerdo a la línea editorial de este blog. El que lo vio lo vio, y el que no, se jodió o se salvó, allá Ud.

2007-01-17T12:45:00.000-03:00

Nuevos Links.

No puedo trasladar toda mi lista de favoritos o marcadores que tengo por ahí, sin embargo va creciendo aquí el asunto este.
Las últimas adquisiciones son: el de Flora chilena, sitio reamente estupendo cuando de identificar plantas y árboles chilenos se trata, ya que las fotos son muy explicativas o ejemplificativas (si invento la palabra es cosa mía, total si la estúpida Academia de la Lengua acepta "hubieron", se acepta cualquier cosa y yo puedo hacer lo que me de mi real gana).

El de los tipos que la pasan bien, puesto aquí por la pura envidia, no por los viajes si no por ese estilo medio hippie, medio Easy Rider de los compadres, al cual jamás me he atrevido, "pero quería", como dice la canción.

El último y que origina este posteo, no lo saqué de los links de Liniers directamente, pues la verdad no los miro, sino del blog de uno que le comentó ahí. Bueno bueno. Ahí la dirección y un ejemplifirijillo.
http://www.kioskerman.com.ar/

El Asco, de los Asquerosos, véanlo en Letra Chica. No es malo, pero no es mi estilo.

2007-01-16T20:55:00.000-03:00

¿De qué se trata la vida? ¿Ah?

Es el título de un articulillo aún en borrador. Pero Mordillo la lleva, y prefiero dejar el borrador junto a otros tantos ahí quietitos.

2007-01-13T12:06:00.000-03:00

Hurto Circunstancial.

Hace un tiempo atrás, paseando por el next blog, encontré uno llamado Relatos Compartidos, publicado por un colectivo de "mujeres santiaguinas de entre 24 y 28 años, estudiantes y profesionales, todas guapas, inteligentes y muy exigentes". El asunto es que dentro de todos lo relatos compartidos, figuraba una selección de poemas de Borges, bastante interesantes por demás, en especial por una frase, la cual me llevó a marcar el dichoso blog. Asimismo, esa frase me llevó a ir contra mi instinto, publicando muy a regañadientes un humilde comentario. Gran error, pues desde entonces nadie se ha hecho cargo del blog ese, y ya nadie publica nada. No se si sólo sea coincidencia, pero mis sentidos me llevan a pensar que se sintieron pilladas, observadas, y se han ocultado, cual fantasmas japoneses. Se que están ahí, pero no dan señales de existir.
De todos modos no importa mucho, pues es un blog bastante insulso a mi modo de ver, aunque se trate de una realidad bien común en el espectro femenino chileno de la edad.
Con todo respeto. (Como dice mi hermano cuando te saca la madre).

Ahí va el Hurto de que hablo.

Borges

AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla.Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nichos de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas; palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, y el mar al que se hunde.

EL AMENAZADO
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la sombra no ha traído la paz. Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos que cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.

EL ENAMORADO
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, lámparas y la línea de Durero, las nueve cifras y el cambiante cero, debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron Persépolis y Roma y que una arena sutil midió la suerte de la almena que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira de la epopeya y los pesados mares que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira. Sólo tú eres. Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura.

EL INSTANTE
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías, de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los gastados espejos de la noche no es el mismo. El hoy fugaz es tenue y es eterno; otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

EL LABERINTO
No habrá nunca una puerta. Estás adentro Y el alcázar abarca el universo y no tiene ni anverso ni reversoni externo muro, ni secreto centro. No esperes que el rigor de tu camino que tercamente se bifurca en otro, tendrá fin. Es de hierro tu destino como tu juez. No aguardes la embestida del toro que es un hombre y cuya extraña forma plural da horror a la maraña de interminable piedra entretejida. No existe. Nada esperes. Ni siquiera en el negro crepúsculo la fiera.

EL SUEÑO
Si el sueño fuera ( como dicen ) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué si te despiertan bruscamente, sientes que te han robado una fortuna?¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible, tan íntimo que sólo es traducible en un sopor que la vigilia dora de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal que no se nombra y que el día deforma en sus espejos. ¿Quién serás esta noche en el oscurosueño, del otro lado de su muro?

EVERNESS
Sólo una cosa no hay. Es el olvido. Dios, que salva el metal, salva la escoria y cifra en su profética memoria las lunas que serán y las que han sido
Ya todo está. Los miles de reflejos que entre los dos crepúsculos del día tu rostro fue dejando en los espejos y los que irá dejando todavía.
Y todo es una parte del diverso cristal de esa memoria, el universo; no tienen fin sus arduos corredores
y las puertas se cierran a tu paso; sólo del otro lado del ocaso verás los Arquetipos y Esplendores.

HE COMETIDO EL PEOR DE LOS PECADOS...
He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado.

LO PERDIDO
¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo y que no fue? ¿Dónde estará el perdido antepasado persa o el noruego, dónde el azar de no quedarme ciego, dónde el ancla y el mar, dónde el olvido de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura noche que al rudo labrador confía el iletrado y laborioso día, según lo quiere la literatura? Pienso también en esa compañera que me esperaba, y que tal vez me espera.

LOS ENIGMAS
Yo que soy el que ahora está cantando. Seré mañana el misterioso, el muerto, el morador de un mágico y desierto orbe sin antes ni después ni cuándo. Así afirma la mística. Me creo indigno del Infierno o de la Gloria, pero nada predigo. Nuestra historia cambia como las formas de Proteo. ¿Qué errante laberinto, qué blancura ciega de resplandor será mi suerte, cuando me entregue el fin de esta aventura la curiosa experiencia de la muerte? Quiero beber su cristalino olvido, ser para siempre; pero no haber sido.

SOY
Soy el que sabe que no es menos vano que el vano observador que en el espejo de silencio y cristal sigue el reflejoo el cuerpo (da lo mismo) del hermano. Soy, tácitos amigos, el que sabe que no hay otra venganza que el olvido ni otro perdón. Un dios ha concedido al odio humano esta curiosa llave. Soy el que pese a tan ilustres modos de errar, no ha descifrado el laberinto singular y plural, arduo y distinto, del tiempo, que es de uno y es de todos. Soy el que es nadie, el que no fue una espada en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

UNA DESPEDIDA
Tarde que socavó nuestro adiós. Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro. Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos. El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil. Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata. Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia. Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia. Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo. Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas. Tarde que dura vívida como un sueño entre las otras tardes. Después yo fui alcanzando y rebasando noches y singladuras.

YA NO SERÉ FELIZ
Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

2007-01-12T14:49:00.000-03:00

Fixina.

Aviso puesto al borde de una de las páginas de una revista Pato Donald argentina, Editorial Abril, de Septiembre 15 de 1959 (Año XVI, Nº 781).

2007-01-10T14:45:00.000-03:00

A propósito de la India.

(y de ciertas mujeres).

Acabo de leer Sandokan, de Salgari, el mismo autor del Corsario Negro, primer libro sin dibujitos que leí en mi existencia, y el cual, junto con La Isla del Tesoro marcaron en gran medida mi modo de ver, sentir, y soñar el mundo. Más incluso que Asimov y sus Fundaciones, más que Tolkien y sus mil anillos.
Había leído gran parte de la obra de Salgari y sin embargo nunca cayó en mis manos este último. Gracias a Ruiz por prestármelo.

Entre tantos tigres muertos inútilmente, panteras baleadas por diversión, piratas barridos por cientos de sus cubiertas bajo el fuego de metralla lanzado a traición, árboles exóticos que dan agua, pan, leche, y frutas desconocidas, ostras de cien kilos de peso, diamantes y zafiros del tamaño de una nuez, y ríos de oro y plata, Yáñez de Gomera, el portugués hermano del malayo Sandokán, con el pelo ya encanecido, se enamora de una mujer de India, de Bengala propiamente.

"....¿Se habrá quedado sin coraza tu Corazón? (pregunta Sandokán)

-¡Ya soy viejo! respondió el portugués, algo turbado.

-Sin embargo, creo que los ojos de Surama te harán volver a la juventud.

-¡Cuidado! dijo Tremal-Naik. Las mujeres de la India son más peligrosas que las blancas. ¿Sabes con qué materiales están formadas según nuestras leyendas?

-Lo que sé es que, por lo general, son muy hermosas y tienen ojos de fuego, contestó Yáñez.

-Existen ciertas historias muy antiguas que cuentan que cuando Twasthei hizo el mundo se quedó muy perplejo antes de crear a la mujer, y permaneció así durante largo tiempo antes de escoger los elementos necesarios para darle forma. Te advierto que hablo de la mujer india, no de las demás razas.

-Continúa, dijo Sandokan.

-Cogió la redondez de la luna, la flexibilidad de la serpiente, la elegancia de las plantas trepadoras, las vibraciones de un tallo herbáceo, el color aterciopelado de las rozas y la lijereza de la hoja, la mirada del cabritillo y la loca alegría del rayo de sol, el llanto de la nube, la inconstancia del viento, la timidez de la liebre y la vanidad del pavo real, la dulzura de la miel y la dureza del brillante, la crueldad del tigre y la frialdad de la nieve, el parloteo de la garza y el arrullo de la tórtola.

-¡Por Júpiter!, exclamó Yáñez. ¿Todavía tomó otros elementos más ese dio indio?

-Me parece que ya tenía materiales de sobra, añadió Sandokán......."

2007-01-06T13:10:00.000-03:00

Yo tampoco entiendo nada.

Y sin embargo estas imágenes me gustan mucho. La prudencia indica alejarse de lo que uno no entiende: no hay que diseccionar una rana viva para saber cómo funciona, porque podemos matarla, o hacerla sufrir incansablemente. No hay que acechar a un león para saber cómo ruge, porque podemos quedar atrapados entre los colmillos de su rugido.
Y sin embargo....
Habrá un tiempo en que entenderé, o que aceptaré de buena gana lo que tal vez ya entiendo.
Algo se mueve y si se mueve vive.
No Matarás. Nunca se precisó qué: no toca al intérprete restringir el sentido.

2007-01-06T12:35:00.000-03:00

Cachivaches.

El Hombre de los Cachivaches ha rebuscado un poco en su bolsa mágica y les trae a ustedes esta versión prehistórica de una tarjeta de crédito. Se trata de una libreta de crédito de un almacén porteño, de cuando Valparaíso era importante de verdad, a nombre vaya uno a saber de quién. Abarca el período comprendido entre Noviembre de 1898 y Junio de 1901, fechas bastante interesantes.

Lo choro (soy huaso pa mis cosas y que jué) es que uno puede hacerse la idea de lo consumido cotidianamente por la gente con derecho a crédito de aquel entonces: en Diciembre de 1899, preparándose para el Año Nuevo, compraron fideos, oil, alpiste, corintos, maizena, sagú, más oil, salsa, duraznos, un queso suizo, velas, semilla de cáñamo, mantequilla, espíritu de vino, mostaza francesa, más alpiste, milk, cosas ilegibles, betun amarillo, sapolio, chocolates, cuero de ante, levadura, almendras, avellanas, vinagre, un jarro y un lavatorio, etc. todo por valor de 4.595 pesos. Una fortuna según se.

2007-01-05T11:31:00.000-03:00

A Gift.

(¿Así se dice o no? De cualquier modo está ahí, en uno de los links que me tinca nadie revisa). Yo conocía a alguien que montando en fieras como esa, se dibujaba en mundos más luminosos, y sí que lo hacía bien. ¿Volverán las oscuras golondrinas, con el borde de sus alas un nuevo canto a colorear?.

2007-01-04T14:26:00.000-03:00

Objetos.

En un afán por retomar cierta calma. Las fotos fueron tomadas en mi casa, en la mesa del comedor. La muñeca es francesa, probablemente Jumeau, de porcelana y cuerpo de composición, circa 1884. Las cadenitas del traje son de plata, el resto es seda, terciopelo, algodón, etc etc. Era propiedad de mi bisabuela, y salió a la luz con motivo de la inundación de 1997, luego de permanecer más de 50 años encajonada. La muñeca, no mi bisabuela, que eso sería terrible, pues era una señora terrible y más le vale quedarse encajonada y lapidada.
No se vende, que tal vez la vieja comience a retorcerse en la tumba.
Prefiero el roperito.

2007-01-03T14:59:00.000-03:00

A veces.

Alguien escribió por ahí que la suerte a veces se invierte.
A veces ese Alguien escribe.
A veces el año comienza estupenda y macanudamente bien.
A veces terriblemente.
A veces pasan cosas.
A veces hay gente que te abre sin querer su corazón y te hiere profundamente.
A veces es uno quien lo hace.
A veces es voluntario a veces no.
A veces uno se siente solo.
A veces esperas algo y te sorprenden tristemente.
A veces felizmente.
A veces uno lo escribe con z.
A veces dan ganas de pararse, dar vuelta el tablero y mandarse cambiar.
A veces dan ganas de hacer daño.
A veces uno quiere escribir y solo consigue mil borradores.
A veces quien creías amar te obliga a odiar.
A veces incluso a ignorar.
A veces uno pesa 65.
A veces uno pesa 72.
A veces también bailo.

A veces es generalmente mucho.
A veces mucho es igual a exceso.
Casi siempre todo exceso es malo.
Siempre soy feliz.
La suerte como tal no existe. Ortega dijo yo soy yo y mis circunstancias. Otro dijo que Dios no juega a los dados.
Siempre soy feliz, a veces lo se antes a veces después. Dios es de piedra. Yo soy de madera.

2006-12-30T14:35:00.000-03:00

A Short History of England.

Para el que está leyendo Los Reyes Malditos (que yo leí hace como 14 años atrás), aunque se que puede buscar y encontrar lo que sea en wikipedia. Pero en fin, no tenía qué postear, y poner la lista completa de reyes, batallas, tratados, y un largo eetc. era demasiado poco ilustrativo por el momento. En todo caso es un libro estupendo, en inglés obviamente, muy digno de un hobbit, y más entretenido que los Reyes Malditos, inclusive.

Este es mi post más fome. Y qué.

2006-12-28T22:39:00.000-03:00

Tin Box.

2006-12-23T22:27:00.000-03:00

Navidad.

Los siguientes son dos fragmentos de los Soliloquios de Belén, de Papini. El texto completo se puede encontrar en sus libros y en mi link "Vean la Biblioteca", o sea CiudadSeva. Ponerlo aquí entero hubiese sido excesivo. A veces los leen enteros en Nochebuena en algunas radios. Comienzan con el soliloquio del posadero que les cierra las puertas, y termina con el del Asno. Entre medio está lo que dice el dueño del pesebre, un pastor, un ratón, un gorrión, el buey, las ovejas, una matrona...

EL POSADERO

Aunque me hubiera quedado una habitación libre, desde luego no se la hubiera dado a esa pareja. Gente sospechosa. Han dicho que eran marido y mujer, pero yo no me chupo el dedo y a mí no me la pegan.

Él es demasiado viejo y ella demasiado joven. Y como está encinta... Tal vez es el padre que la ha sacado de su pueblo para evitar el escándalo. Pero la mía es una posada honrada, y aquí no quiero partos clandestinos.

Por otra parte, no me parece que la trate como a una hija. Este vejete la mira como si fuera una cosa santa y casi con reverencia. Acaso es un criado de confianza que ha cargado con este bonito trabajo... De todas maneras, su marido no es. Y ella con ese aire inocente y casto como si no se avergonzase de nada... Y debe de estar en los últimos días. Ya te digo yo que las apariencias... ¡Fíate de las mujeres! Parece una virgen y está a punto de ser madre. ¡Hay que ver! Y luego, como si no bastara, huelen a miseria desde una legua. Y en mi casa no quiero pobres. Serían capaces de plantarse aquí durante un mes, con la excusa de la parturienta, y al final de todo oírles decir que no tienen bastante dinero para pagar la cuenta.

Si hubieran llegado con bonitos vestidos y con la bolsa llena acaso hubiera podido encontrar un rinconcito para ellos. El mozo podía haber ido a dormir a casa de sus hermanos durante algunas noches... Cuando el oro está de por medio todo se arregla. Pero con esos no hay nada que hacer. Ella lleva un vestido cualquiera que yo me avergonzaría de dar a mi mujer, y él un manto liso que debe de tener más años que quien lo lleva. Además, habría el peligro de que los gritos de ella y los lloros del niño molestaran a los otros viajeros. ¡Buena cosa encontrarse la posada vacía por culpa de dos vagabundos misteriosos! Aseguran que son galileos, pero el refrán dice que de Galilea nunca puede venir algo bueno.

¡He hecho bien en sacármelos de encima!

Un agujero en cualquier sitio lo encontrarán seguro antes que sea de noche.

EL ASNO

Dios ha querido que antes de morir viera cosas maravillosas.

¡Todas las noches aquí dentro, en las tinieblas, cansado y triste, pensando en mi vida desgraciada, sin otra compañía que un buey que rumia o un ratón que roe!

Ahora, en cambio, me parece estar en el corazón del mundo. Un esplendor que palpita, un cántico que baja de los cielos, una mujer más bella que las otras mujeres, un niño que roba el sosiego a quien le ve. Yo no soy un sentimental, como mi blanco compañero, y tampoco un supersticioso, como mi dueño. Y, sin embargo, tendría ganas de arrodillarme como hacen estos cabreros que han acudido aquí, corriendo, como si los hubiera convocado un Dios.

También yo he rodado lo mío; una vez he estado en Damasco y seis veces en Jerusalén. Pero no recuerdo un prodigio como éste, nunca me he sentido tan feliz como esta noche.

Esa joven que inclina su rostro bellísimo y pálido sobre el fruto de su sangre, casi me hace llorar por no sé qué nueva ternura. Y ese hombre anciano que contempla a la mujer y al niño como si estuviera arrebatado a la felicidad por un sueño. Y esos pastores que tienen la cara más enrojecida por la alegría que por el reflejo de las llamas. Y esa criatura dulcísima tendida en el pesebre, que contempla a todos como si los quisiera consumir con su corazón.

Ese no es hijo de hombre. He oído decir a los pastores que les fue anunciado el nacimiento de un Dios. Cuanto más lo miro, más me parece verdad. Los hombres no tienen esos ojos, no exhalan ese fulgor.

¡Y pensar que yo lo he visto nacer, yo, pobre bestia de carga despreciado por todos! ¿Por qué misterio ha querido iniciar su vida aquí, en este pedazo destartalado, destinado a nuestros morros hambrientos? ¿Por qué arcana razón soy digno de ser espectador de un portento tan increíble: el nacimiento de un Dios?

Soy el último de los animales de la tierra, soy un pobre saco de piel llagada y de huesos molidos; pero no me eches, Niño; permíteme a mí amar a Aquel que un día quiso crear hasta a mí.

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Feliz Navidad a todos: a quienes me leen, a quienes no me leen, a mis amigos, a mis enemigos, a los que están lejos, a los que están cerca, a los de España, a los de Alemania, a los de Santiago, a los de Talca, a los de Viña, a los de Punta Arenas, a los de Limache, a los que se casaron y a los que ya lo estaban, a los que veo con gusto casi todos los días, a los que nunca llamo pero quisiera, a todos. Creo que no se me olvida nadie. Y si no, que me perdone.

2006-12-22T10:50:00.000-03:00

Patente de Birlocho.

Esto debería estar entre lo que habitualmente llamo cachivaches. Es una de las patentes (Permiso de Circulación) de uno de los birlochos (tipo de vehículo tirado por caballos) propiedad de un BisTatarabuelo mío. El apellido es Costa, no Acosta, seguramente el funcionario lo escribió mal. El hombre era "industrial", ya que poseía una maestranza llamada "La Patria", ubicada en Valparaíso. La leyenda habla de que habría ofrecido sus servicios al gobierno de O'Higgins con el fin de fundir cañones para ir a libertar al Perú. Asimismo, la leyenda cuenta que Antonio Costa habría fundido la estatua de Francisco Bilbao, pero que no habiéndole pagado oportunamente el trabajo, Costa habría retenido el brazo, el cual tenía guardado día y noche bajo su propio colchón.

En otro orden de cosas, apréciese el Escudo Nacional, carente del lema, y en donde en vez de Huemul hay una suerte de caballo infernal, y en vez de Cóndor lo que hay más parece un pavo.

2006-12-18T22:17:00.000-03:00

Cosas.

Pero casi sin palabras.

La guerra, Mordillo, Penique, Matilda, y una imagen de mis links. Como si las sacara de mis bolsillos, de dentro de mi billetera, en algún bar, esperando la tercera cerveza, luego de confirmar si queda o no una luca más (cosa que a veces y cada cierto tiempo, ocurre).
Cada una es un tema, largo y profundo, y se entrelazan como es debido, como la tradición indica.
A veces hay que vaciar las billeteras de tanto papel que juntan, y que al fin y al cabo terminan moliéndose y deshaciéndose en pelusas.

2006-12-13T14:51:00.000-03:00

Vida y Obra mías.

Banca de cocina de 1.20 mts. de largo en madera proveniente de unos embalajes mexicanos, regalo de Quijada. Dos medias tardes de trabajo: una para encolar los paneles, otra para cortar, lijar, teñir y barnizar.
Es copia casi fiel de una que hizo mi abuelo a los 16 años, en base a unos planos que venían en unos manuales de carpintería para niños, los cuales conservo y seguí al dedillo. Obviamente son una edición alemana de los años 30'.
No le llega a los talones al marco del espejo, pero la hice yo, y seguramente también me sobreviva. No lleva mi marca, pues no lo merece.

2006-12-09T20:09:00.000-03:00

Nuevo Link.

Sobre Alambiques. Bastante útil.
Yo a falta de uno, modifiqué hace un par de días una olla a presión reemplazando la pieza por donde bota el vapor por otra que hice en el torno, y a la cual pude fijar una cañería de cobre.
Hasta el momento el enfriado lo hago con trapos mojados, pero estoy trabajando en una cuba o una columna de enfriamiento.

Los resultados: aprovechando los rescoldos de un asado logré destilar unas mezclas de tragos bastante malos e intomables, obteniendo.........alcohol para quemar (quema la boca de entrada).

Por el momento eso, ya que es solo experimentación mientras tanto. Y de lo más entretenido, pues uno no sabe lo que va a salir hasta que uno lo prueba.
Espero no sufrir quemaduras en más del 80 por ciento del cuerpo ni la explosión de mi invento. Soy inmune a los venenos.

Cuando le saque fotos al invento, las pongo aquí.

2006-12-07T15:44:00.000-03:00

Cachivaches.

¿Victoriano?
Un Libro para pegar recortes de mi bisabuela, cuya más tierna infancia (único momento de ternura que tuvo) transcurre por allá por 1888 y alrededores, en el entonces bello y pujante puerto de Valparaíso.

¿A qué vertedero municipal va a ir a parar? ¿En cuántos pesos lo van a rematar? ¿Qué feriante lo va a vender como la gran cosa en 15 norte? ¿Qué joven diseñadora lo va a enmarcar y lo va a colgar en su loft? ¿Qué persona sin pasado lo va a colgar en su casa y cuando vengan a entrevistarla de Vivienda y Decoración va a decir que es herencia de su abuela?

Saludos a Harry The Dog.

2006-12-02T14:09:00.000-03:00

Juegos Uno.

Témpera sobre papel de block de notas . 10x10 cms.

2006-11-29T15:02:00.000-03:00

Vida y Obra Mía.

Pocos días de trabajo, pero intensos. Vale la pena dejar de estudiar para hacer cosas que a uno lo van a sobrevivir con casi total seguridad. Entero a mano, excepto el uso ocasional de taladro eléctrico (totalmente prescindible) y sierra de banco para cuadrar las tablas. Aparentemente nogal. La diferencia de tonalidad de la madera entre los horizontales y los verticales es un interesante fenómeno de refracción de la luz por efecto de la veta cristalina de la madera, puesto que girando un cuarto, cambia la tonalidad de la madera y se ven más oscuros los verticales que los horizontales. Lo reflejado es una porción de mi jardín. 80 por 60 cms aprox.

¡Vengan a buscarlo! (pero no lo miren que es sorpresa).

2006-11-28T13:10:00.000-03:00

Se subió arriba del piano.

Para los que no han visto mis posteos anteriores, desde el comienzo de este blog, este es el minuto de hacerlo, pues no pretendo volver a explicar este asunto.

Y dice:

"Esto sucede generalmente en fiestas, banquetes o en algún lugar donde se reúne gente. A solas no da ningún resultado y además sería completamente idiota. Significa que un concurrente a la reunión, por tratar de destacarse, de ponerse en evidencia, de aplastar su complejo de inferioridad, sale con una grande: es decir se comporta de manera "bizarra" y fuera de lo usual. Para esto no se necesita tener piano. Lo del piano es solamente simbólico. También se emplea para este caso una frase algo más inconveniente y que también se refiere a hacer algo en el piano: caca. Pero no debemos pasarnos de la línea."

Consigan el libro de Jorge Dahm.

2006-11-25T10:20:00.000-03:00

Casamiento.

De un amigo con una amiga, en SCL. No es Casamiento de Negros ni la madrina es doña Catalina ni el padrino Don Juan Barrigón, sino que la novia es Caterina que no es ninguna cabra (pero oiga pueh!) y mi amigo alias Tucán no es ningún Motilón. Hoy es Sábado y no de Pilipilón, que para eso tendría que ser Domingo, día de Dom el Señor, Padre Sol, que brilla toda la semana, con sol o sin sol.

2006-11-22T14:17:00.000-03:00

Cigarrillos Ultra Finos marca Ideal.

Restos de una de muchas cajetillas de marcas diversas, encontradas en los intersticios que quedaron accesibles al levantar el antiguo techo de tejuelas de alerce con motivo de su necesario recambio. Aparecieron además: un choquero, un zapato de cuero en regular condición, una grifa, cajas de fósforos, y otros largo de detallar. La casa se construyó en 1938, ergo, la cajetilla en exposición es de ese año a más tardar.
En el otro costado se lee: "Elaborado por Cia. Chilena de Tabacos/ Avenida Colon 2530-Valparaíso-Insc. Nº1/ Este paquete no pesa más 25 grs."
La otra cara es idéntica, solo que está recubierta del polvo que desde 1938 se acumuló encima, y nadie le raspó las letras Ideal.

Ojo: el otro día se me ocurrió leer las nuevas leyendas de las cajetillas de cigarrillos Belmont de 20. Dice que el peso máximo es de 100 gr. La llevé a la balanza, y no pesa más de 20. Ni mojado pesaría 100 gr. ¿Hay engaño?.

Como sea me da lo mismo, no fumo ni fumaré jamás.

2006-11-17T21:17:00.000-03:00

To Geisha.

No se si ella haga un esfuerzo por entender lo que digo, ni si lo lea, supongo que si, puesto que me puso en sus favoritos. Es bueno visitar el link que yo llamo Teabag, y es mejor aún revisar el perfil de su autora: tiene muchos blogs especializados, y desde hace poco uno dedicado a lo que aquí llamamos el 1900, en donde se confunde lo victoriano, con lo art nouveau y los principios del art déco, llamado Beautiful Century.
Obviamente no me manejo tanto como ella en el tema, pero acabo de escanear la portada de uno de los libritos que presté para la exposición famosa, como homenaje y agradecimiento, puedo decir. La ilustración es de Fedor I Alexis Flinzer (1832-1911), el libro está editado en Stuttgart por W. Effenberger, y es posterior a 1880, supongo. Pronto escanearé el resto, para ir amenizando según es la costumbre de este blog, y para que Geisha no me elimine.

2006-11-17T11:08:00.000-03:00

Recomendación.

Hay entre los links de acá al lado uno que yo llamo Apocalipsis (a propósito de cierto artículo publicado en Letra Chica, pero eso es otra historia). Regularmente lo reviso, pero no a diario.
La verdad o mentira de las terribles noticias ahí publicadas la evalúo del mismo modo que las publicadas en cualquier medio noticioso.
Hoy, en la revisión semanal, me he topado con algo que no se cómo llamarlo. Pongo el link directo, y también corté pegué el texto para los que les da lata.

http://www.quepasaconelmundo.com.ar/genetica/piden-permiso-para-crear-embriones-mitad-vaca-mitad-humanos/

Científicos británicos liderados por Lyle Armstrong de Newcastle University han solicitado permiso para crear embriones en parte humanos en parte vacas para ayudar en la investigación de enfermedades como el Parkinson y el Alzheimer.
El procedimiento consistiría en la inserción de ADN humano en óvulos de vaca a los que se les habría retirado su propio material genético. Los embriones así creados serían casi enteramente humanos, el único material genético procedente de las vacas estaría fuera del núcleo celular (ADN mitocondrial).

A los embriones así obtenidos no se les permitiría desarrollarse más allá de unos días y a partir de ellos se obtendrían líneas de células madre.
Hasta ahora las células madre se han obtenido de embriones humanos desechados de los tratamientos de fertilidad y esta nueva vía podría proveer de más material para la investigación.
Sin embargo, la proposición ha sido cuestionada por supuestas cuestiones éticas al emborronar la línea entre animales y humanos.

La Pérfida Albión....

2006-11-16T10:13:00.000-03:00

Terremoto 1906.

Y se terminó la exposición. Estuvo desde agosto. Bien buena, entretenida. Aporté varios objetos: juguetes franceses y alemanes de 1880 a 1910, libros, documentos familiares firmados por Pedro Montt y con el sello de la Presidencia. Me los traje ayer en una caja bajo el brazo.
El Mercurio, la Municipalidad y los marinos tuvieron la suya: mil veces más presupuesto, mil veces más espacio. Pero estaba el Mercurio atrás: nunca salió publicada una sola nota en los panoramas culturales acerca de la existencia de esta exposición. Muy feo de su parte. Pero esperable.
No importa, tal vez no hubo todo el público que se hubiera querido, pero voces expertas dijeron que ésta era mejor, "más joyita" y con mejores fotografías.
Hoy tengo media exposición en mi casa: fotografías originales que los marinos no tienen, libros, álbumes, los dichosos juguetes y otros más, y yo para servir de guía al tiempo que desempolvo cajas y cajas.......

2006-11-13T11:49:00.000-03:00

Guerra.

Civil española. Hermano disparándole al hermano, padre disparándole al hijo. Un libro. Más de 2.000 páginas. Socialismo, comunismo, nacismo, facismo, imperialismo, capitalismo, carlismo, realismo, cruzada, anticlericalismo, falangismo, camisas de mil colores, armas americanas, armas inglesas, armas alemanas, armas italianas, armas rusas, armas y más armas. Requeté: boinas rojas para que su orgullosa fe se viera a la distancia, y el Sagrado Corazón cosido al pecho para detener las balas de las armas que carga el Mal. Los viejos Tercios.

"Ante Dios, nunca serás héroe anónimo"

"Si sublimas tu sacrificio por la piedad, si sobrenaturalizas tus actos, tú, requeté valiente, te conviertes en un lazo de unión entre el Cielo y la Tierra."

"Fíjate bien. Donde pones una gota de pesimismo, cuando das lugar al derrotismo, cuando fomentas la tristeza y el desaliento ¡cuánto daño haces al amigo y cómo perjudicas a la Causa!.......
Este especial deber de caridad, es la alegría. Quien tiene en el alma la paz de Dios y lleno el corazón de amores puros, no puede estar triste, debe estar alegre, como alegres están los Angeles del Cielo, como alegre es la victoria que esperas y como alegre es el deber cumplido."

Que se rían de mi si quieren, que duden de mi si quieren. Las tres citas anteriores son tremendas, son verdaderas moles de granito.

2006-11-06T10:28:00.000-03:00

Más Mordillo.

Y menos cuentos, menos objetos, menos anécdotas decimonónicas, menos tomates, menos bichos. Nada de trenes. Hay sol, y brilla fuerte, y sonríe. Que me lleven detenido si quieren.

2006-10-30T10:23:00.000-03:00

Algo Personal.

Muchos muchos años ha, en la casa de Río Blanco, cuya transformación en un lugar común por suerte no he podido ver, el baño se encontraba, de acuerdo a los estándares exigidos para un refugio repleto de esquiadores, dividido en varias piezas: una era la ducha, otra el lavamanos, y otra, por supuesto, el bienamado W.C.. Se encontraban dispuestas en semicírculo rodeando una inmensa roca de la montaña que dejaron incrustada dentro de la misma casa, la cual emergía desde la pared y se perdía en el piso, otorgando la oportunidad a un alguien de escalarla si le venía en gana. Así de grande era. Pues bien, el W.C. era el último cubículo, ubicado prácticamente tras la roca, en el punto donde algún orco muy plausiblemente podría haber tenido una puerta secreta desde profundas cavernas , oportunísima para robarse cual arrollados bajo el brazo una recua de mulas y sus respectivos hobittses, pero que en este caso solo habría servido para robarse a un apestoso necesitado de aliviar sus penas, cosa bien poco conveniente.
La verdad el W.C. era un lugar tétrico, dos de sus paredes eran la montaña, y las otras dos las tablas de la construcción. Entre las junturas entre lo uno y lo otro, miles de arañas, vinchucas, y otra tanta fauna anónima pero igualmente temible. A la izquierda del ahora sonriente, una ventana bastante grande con vista al paisaje: una ladera de cerro cubierta de maquis, perales y álamos entre cuya semisombra siempre había algo raro, aunque nunca supe qué.
El punto, y de ahí lo de la imagen, aunque no lo personal de la imagen, alguien tapizó el espacio tapizable, año tras año, con recortes de las tiras cómicas de Mordillo, sacadas de Ercilla de revistas alemanas y de quién sabe qué otra publicación. Sencillamente genial. Y sin diseñadores de por medio. Doblemente genial.

Mi imagen: sacada de internet de alguna parte, como muchas otras de Mordillo que conservo. Aunque ésta totalmente personal. Nada que ver con lo personal de los recuerdos anteriores. Pasado y presente, el futuro nos es negado por sana disposición divina. Interprétela UD. lector(a) como mejor le plazca, que yo de lo personal personal no hablo aquí. Si quiere invíteme una cerveza (yo pago la segunda) y un buen completo italiano como digo yo, y entonces tal vez lo explique. Tal vez no.

2006-10-28T14:21:00.000-03:00

2006-10-27T13:13:00.000-03:00

Sin afán de ofender a nadie.

No tengo idea cómo usar el youtube ni me interesa, y tampoco he intentado averiguar si esta canción se encuentra ahí. También es un hecho evidente que esta letra salió de uno de los links de aquí al lado, motivo por el cual podría condenarse esta actitud tan poco respetuosa de mi hacia ustedes ya que no he puesto nada original desde hace días, y esto sería solo un relleno. Pues no lo es. Ya voy a volver con las cosas, los cuentos, objetos, recortes, Papini, y alas de bichos. La sección irlandesa también es parte de este asunto, así como las canciones del folklore chileno argentino.
En todo caso escuchar esta canción irlandesa (yes, I'm a irish boy!) a mi me divierte muchísimo, aunque lamentablemente nadie la canta entera y en general sólo llegan al Jueves o a lo sumo y excepcionalmente al Viernes, aunque luego de tanta ebriedad (puesto que cantarla requiere estar ebrio) es absolutamente perdonable. Hay que coincidir que hay bastante más creatividad (no obstante tanta ebriedad) que en nuestro humilde farol que no alumbra (pero qué más se le puede pedir a una cultura de tanta trutruca, guitarra de misa, y bombo).

Seven Drunken Nights

As I went home on Monday night as drunk as drunk could be
I saw a horse outside the door where my old horse should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that horse outside the door where my old horse should be?

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely sow that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But a saddle on a sow sure I never saw before

And as I went home on Tuesday night as drunk as drunk could be
I saw a coat behind the door where my old coat should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that coat behind the door where my old coat should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a woollen blanket that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But buttons in a blanket sure I never saw before

And as I went home on Wednesday night as drunk as drunk could be
I saw a pipe up on the chair where my old pipe should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that pipe up on the chair where my old pipe should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely tin whistle that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But tobacco in a tin whistle sure I never saw before

And as I went home on Thursday night as drunk as drunk could be
I saw two boots beneath the bed where my old boots should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns them boots beneath the bed where my old boots should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
They're two lovely Geranium pots me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But laces in Geranium pots I never saw before

And as I went home on Friday night as drunk as drunk could be
I saw a head upon the bed where my old head should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that head upon the bed where my old head should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a baby boy that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But a baby boy with his whiskers on sure I never saw before

And as I went home on Saturday night as drunk as drunk could be
I saw two hands upon her breasts where my old hands should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns them hands upon your breasts where my old hands should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely night gown that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But fingers in a night gown sure I never saw before

As I went home on Sunday night as drunk as drunk could be
I saw a thing in her thing where my old thing should be
Well, I called me wife and I said to her: Will you kindly tell to me
Who owns that thing in your thing where my old thing should be

Ah, you're drunk,
you're drunk you silly old fool,
still you can not see
That's a lovely tin whistle that me mother sent to me
Well, it's many a day I've travelled a hundred miles or more
But hair on a tin whistle sure I never saw before

2006-10-23T20:11:00.000-03:00

Alas 1ª.

Regando mis habas, porotos, tomates y puerros, encontré un par de alas de matapiojos que algún gato o pájaro despreció luego de devorar el crujiente bocadillo, y yo, en un póstumo homenaje a una criaturilla condenada desde siempre y por los siglos de los siglos a no morir de vieja, las tomé, las traje al escáner compañero fiel, y me puse a experimentar con una buena composición, lo que logré finalmente invirtiendo los colores. Y bueno, me parecen macanudas o "estupendams", ideales para este blog tan poco original en el hacer, pero tan original en el ser.

2006-10-22T16:41:00.000-03:00

Duelos.

No es que esté de duelo. Es un artículo que no se si se puede leer, y que no quise transcribir. Lo tenía hace tiempo, desde los comienzos de este blog y nunca lo tiré, hasta hoy, en que la cabeza se ocupa de muchas cosas y el riesgo de personalizar este asunto es demasiado grande, así que me saca de apuros, ya que tampoco quiero dejar botado esto del modo en que muchos lo hacen.
Es bastante bueno el artículo en cuestión, de por allá por los primeros 20 años del siglo XX, y para que se contextualice, se publicó a propósito de un duelo entre Alessandri en sus años de diputado y otro parlamentario, el cual, por supuesto, no fue más que un show que terminó, según costumbre, en regio asado con pipeño entre los ya desenfadados ex enemigos, en un mundo mucho más sincero, a pesar de tantos ritualismos de este tipo.
Comentario aparte, me parece que este sistema (con disparos a los matorrales y asado y pipeño) es un estupendo mecanismo alternativo de resolución de conflictos.

2006-10-20T11:00:00.000-03:00

The Ballad of Bilbo Baggins

In the middle of the earth in the land of the Shire
lives a brave little hobbit whom we all admire.
With his long wooden pipe,
fuzzy, woolly toes,
he lives in a hobbit-hole and everybody knows him

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Now hobbits are a peace-lovin' folks you know
They don't like to hurry and they take things slow
They don't like to travel away from home
They just want to eat and be left alone
But one day Bilbo was asked to go
on a big adventure to the caves below,
to help some dwarves get back their gold
that was stolen by a dragon in the days of old.

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Well he fought with the goblins!
He battled a troll!!
He riddled with Gollum!!!
A magic ring he stole!!!!
He was chased by wolves!!!!!
Lost in the forest!!!!!!
Escaped in a barrel from the elf-king's halls!!!!!!!

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

Now he's back in his hole in the land of the Shire,
that brave little hobbit whom we all admire,
just a-sittin' on a treasure of silver and gold
a-puffin' on his pipe in his hobbit-hole.

Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
He's only three feet tall
Bilbo! Bilbo! Bilbo Baggins
The bravest little hobbit of them all

2006-10-18T10:30:00.000-03:00

Historia de una Hoja.

Nací como hoja de árbol en medio de un hermoso campo. Mi primer amor fué el sol; mi primer juego, el columpio con el viento. Mas luego vi aparecer cerca de mí, en las ramas de mi árbol, las flores, y tuve envidia de las flores, que eran más bellas que yo. Poco después los pétalos cayeron y yo sentí piedad de las flores. Pero vi crecer, en el lugar de las flores, a los frutos coloridos y pulposos, y tuve envidia de los frutos. Mas transcurrieron las semanas y muchos de aquellos frutos fueron cogidos, mordidos y engullidos por los hombres; otros cayeron a tierra y se pudrieron, y entonces tuve también piedad de los frutos mientras yo permanecía fresca y verde aún en el aire todavía tibio, en lo alto. Pero llegó noviembre y me puse amarilla y arrugada. Un tirón más rabioso del viento me separó de la rama y también yo caí a tierra húmeda y sucia. Sentí piedad de mí misma y envidié el majestuoso tronco que permanecía intacto y tieso a pesar del inminente invierno. Mas antes que me deshiciera del todo vi llegar a dos hombres armados de hacha que se acercaron a mi padre el árbol y comenzaron a golpearlo bárbaramente por abajo, para derribarlo. Y supe por sus palabras que estaba destinado al fuego de la familia. Y entonces, en el momento de ser anulada, tuve tiempo de sentir una inmensa piedad por el árbol en que yo había nacido.

En el Espía del Mundo, de GP.

2006-10-15T14:37:00.000-03:00

Un descanso.

Puesto que nadie comenta lo incomentable, supongo que nadie lee ni mira ni se da el tiempo de ampliar las imágenes ni nada por el estilo, he decidido tomarme el día de hoy, tal vez el de mañana y el de pasado también, y no publicar nada más aparte de este aviso económico, pues creo que es mi derecho, toda vez que los lineamientos generales de este blog van en el sentido troncal y estructural de que este blog no es para sobarle el lomo a nadie. Además hay rico sol, y estoy molesto, muy molesto.*
El de trenes sigue imparable, pero hoy no publicaré, si mañana.

2006-10-14T10:44:00.000-04:00

Nada.

Simplemente me gustó.

2006-10-13T12:21:00.000-04:00

Sin Sentido.

Hay muchas clases de Hombres.
Yo agrego, poco creativamente pero sin ambición, al menos tres clases más:

Hay Hombres que son Filósofos.
Hay Hombres que son Científicos.
Hay Hombres que hacen preguntas.

Hay Hombres que hacen preguntas y encuentran respuestas.
Hay Hombres que hacen preguntas y no encuentran respuestas.
Hay Hombres que preguntan y luego callan.
Hay Hombres que preguntan y vuelven a preguntar, una y otra vez.

Hay quienes entienden, quienes no entienden, y quienes no quieren entender.

Hay de todo. Y hay más.

Hay Hombres y quienes no. Y unos y otros se visten de Hombres.
A veces se confunden.

2006-10-12T19:51:00.000-04:00

La Mujer Chilena.

(Estos párrafos están sacados de un libro de 1915, llamado "Libro Internacional Sudamericano", cuyo autor es Alberto Márquez B., y se encuentran bajo este título dentro de la Reseña Social, en el capítulo dedicado a Chile. Y aunque no es éste un blog personal, incluyo estos párrafos porque hay cosas en ellos que me gustan.)

Y dice:

"Mucho se ha escrito sobre la mujer chilena y mucho se seguirá escribiendo, porque ella forma la colectividad más admirable de esta tierra.

Físicamente, las chilenas ocupan un sitial de honor en el jardín femenino del mundo.

Y esto no es una exageración: así lo han pregonado los extranjeros que han visitado esta tierra; los artistas que han tenido ocasión de admirarla y las propias sociedades del Viejo Mundo, de Norte América y de la América del Sur, donde la mujer chilena ha paseado sus gracias y derramado la sal de su talento.

Moral y socialmente, sus cualidades están por encima de toda ponderación.

Desde los tiempos de la Independencia, en los cuales ella desempeñó un gran papel, alentando a los patriotas, inculcando en sus hijos el amor a la libertad y llegando a veces hasta el sacrificio personal en pro de la causa que defendían, hasta nuestros días, la dama chilena ha sido un factor de inapreciable mérito en la formación de la familia nacional.

Su carácter afable por naturaleza y sus virtudes íntimas en la vida del hogar hacen de la mujer chilena un ser verdaderamente ideal, capaz de todos los grandes sacrificios y capaz de los más sublimes ejemplos.

Actualmente se proyecta erigir un monumento que recuerde a la presente y futuras generaciones, cual fué la participación que las damas de Chile tuvieron en la guerra que dió por resultado la emancipación política del país.

Será este un acto de verdadera, aunque tardía justicia hacia aquellas herínas del bien, madres de las que más tarde han sabido ocupar con legítimo orgullo las virtudes que ellas dejaron vacías en la sociedad patricia de la nación chilena.

Por su intelecto, las mujeres de Chile tienen derecho a figurar entre las primeras en el continente sud-americano.

La poesía, la música, la pintura, la escultura y en general todas las artes, han tenido en ellas insignes adoradoras.

La primera poetisa chilena es la señora Mercedes Marín del Solar, iniciadora del florecimiento literario que surgió el año 1842, después de un período de transición entre los ensayos poéticos de la época revolucionaria y la nueva era de afianzamiento de la vida libre de la República."

2006-10-11T20:31:00.000-04:00

Cosas.

Hace algunos días algo leí en alguna parte sobre la progresiva pérdida de contenido de los ritos, de cómo es este su modo de ser, su modo de nacer, la fosilización de ciertas prácticas, y de cómo a veces uno realiza actos que tienen cierta potencia pero que uno no comprende todas sus verdaderas implicancias. No necesariamente el rito es una práctica vacía. Da lo mismo. No es el tema.

Por motivos particulares, tuve que volver a introducirme en el tutorial para aprender a jugar Go que tengo aquí al lado, entre mis links (o enlaces).
Las reglas son no más de 5, a grosso modo. Sin embargo, el tutorial es bastante largo. ¿Y por qué?

Fácil: hay situaciones que la práctica general ha considerado que han de resolverse siempre del mismo modo. Jugadas en las que uno "fuerza" al otro a colocar la siguiente piedra en cierto lugar, de lo contrario su muerte es inminente, o su vida se torna en miserable. Son los llamados "problemas", y admiten, según el tutorial y posiblemente la mayoría de los jugadores (aunque no creo que lo más brillantes), solo Un modo de ser resueltos.
La práctica los ha elevado a nivel de reglas, de leyes, de ritos finalmente.
Y se siente cuando uno coloca la piedra en tal o cual lugar, y el "problema", aprendido y repetido mil veces, se hace evidente.
A veces toca esbozar una sonrisa, a veces la duda más negra.
El rito ejecutado ha sellado tu destino. Bien ejecutado vives, mal ejecutado no vives.

Y sin embargo el Go es una representación del Universo, en el cual todo parte del Uno y se extiende hasta el Infinito, a través de un mar de posibilidades.

(Y ojo: esto no es para buscarle un fundamento o una cofirmación a "un tal Derecho Natural".)

2006-10-10T14:34:00.000-04:00

Pasajes.

(Sobre Moral y Justicia: un hombre que piensa en lo que hay fuera de si, en un mundo en que nadie piensa si no en si mismo, que miden al mundo por el placer que les provoca. Totalmente descontextualizados de Elric de Melniboné, de Michael Moorcock, cuyo préstamo agradezco a SD)

(Dyvim Tvar a si mismo): "Y Dyvim Tvar volvió a desechar sus pensamientos, después de todo, ¿qué utilidad tenían las preguntas? El mundo era como era. Un hombre era un hombre."

(Yyrkoon a Cymoril): "¿Loco? ¡Vamos, hermana!. ¿Ésa es la palabra que utilizaría un melnibonés? Nosotros, los melniboneses, no consideramos a nadie loco o cuerdo. Un hombre es como es, y hace lo que hace. Nada más."

"Y ahora ya no hay modo de retroceder. El destino de Elric ha quedado forjado y sellado, igual que fueron forjadas, eones antes, las espadas mágicas. ¿Ha existido, en algún instante de su vida, un punto en el que hubiese podido desviarse de este sendero que conduce a la desesperación, la condenación y la destrucción? ¿O ya estaba predestinado a ellas desde antes de nacer? ¿Estaba acaso condenado, a través de mil encarnaciones, a no conocer otra cosa que la tristeza y la lucha, la soledad y el remordimiento, siendo eternamente el campeón de alguna causa desconocida?."

2006-10-09T09:50:00.000-04:00

¿Herejía?

Si alguno de ustedes, silenciosos lectores, ha visitado el link que les ofrezco a Rackham, y le ha gustado lo que ahí ha encontrado, con un poquito de curiosidad habrá navegado por aquí y por allá y es posible que haya encontrado esta imagen.
Si alguno de ustedes, silenciosos lectores, ha leído alguna vez a Tolkien, se habrá encontrado, tal vez, con cierto personaje de canción, llamado el Hombre de la Luna, su vaca, un perrito y un gato que toca el jiga-jiga, y en esa canción con estos versos:

"más rápido el violín toca la jiga-jiga;
la vaca y los caballos están patas arriba,
y el perro lanza un rugido
y los huéspedes ya saltan de la cama
y bailan en el piso.

¡Las cuerdas del violín estallan con un pum!
La vaca salta por encima de la luna,
y el perrito se ríe divertido,
y la fuente del sábado se escapa corriendo
con la cuchara del domingo."

Sigo mirando a Rackham: teorizábamos el otro día acerca de que si hubiera ilustrado el Señor de los Anillos o el Silmarillion al estilo de sus ilustraciones del Anillo de los Nibelungos, de todos modos hubiese superado a Howe y al resto.

¿Pero es que acaso no lo ilustró? ¿No lo ilustró acaso antes de que el libro hubiera sido escrito?

¿Dónde conseguir todos los "Fairy Tales" decimonónicos y victorianos?

(Hay Ents también en Rackham).

2006-10-08T11:25:00.000-04:00

Para mi amigo, el de la raza de los héroes.

EL AROMO
(Atahualpa Yupanqui).

Hay un aromo nacido
en la grieta de una piedra.
Parece que la rompió
pa' salir de adentro de ella.

Está en un alto pelao
no tiene ni un yuyo cerca
viéndolo solo y florido
tuito el monte lo envidea.

Lo miran a la distancia
árboles y enredaderas
diciéndose con rencor
pa' uno sólo cuánta tierra!

En oro le ofrece al sol
pagar la luz que le presta
y como tiene de más
puñado por el suelo siembra.

Salud, plata y alegría
tuito al aromo le suebra
asegún ven los demás
desde el lugar en que lo observan.

Pero hay que dir y fijarse
cómo lo estruja la piedra
fijarse que es un martirio
la vida que le envidean.

En ese rajón el árbol
nació por su mala estrella
y en vez de morirse triste
se hace flores de sus penas.

Como no tiene reparos
todos los vientos le pegan
las heladas lo castigan
l'agua pasa y no se queda.

Ansina vive el aromo
sin que ninguno lo sepa
con su poquito de orgullo
porque es justo que lo tenga.

Pero con l'alma tan linda
que no le brota una queja
que no teniendo alegrías
se hace flores de sus penas.

Eso habían de envidiarle
los otros si lo supieran ...
que no teniendo alegrías
se hace flores de sus penas.

2006-10-07T11:49:00.000-04:00

Injuria.

Este post es consecuencia directa de que cierta persona me haya echado el avión abajo con mi publicación anterior, la cual yo consideraba bien chora.
Esta es una ironía de gruesa calibre. Salió del mismo álbum anterior.
Lean el subtítulo de la imagen para comprender. Y por supuesto hagan un poquito de esfuerzo mental. Solo un poquito (tribunales....bueyes....bueyes....tribunales....).

2006-10-06T15:47:00.000-04:00

Ejemplar.

Esta imagen está incluída en un álbum denominado "Vistas de Chile" de J. Walton (hacia 1900). Existen dos "Vistas de Chile", la otra puede bajarse en Memoria Chilena. Son distintas, aunque comparten algunas fotos.
Quien ha leído "El Corregidor de Calicanto" de Inostroza (el mismo autor de "Adiós al Séptimo de Línea"), conoce un poco de los mitos tejidos en torno a la construcción de este puente, a través de una lectura bien entretenida y gratificante.
Una cosa es cierta: era una de las pocas obras civiles, además de algunas iglesias y edificios públicos, etc, que sobrevivían en Chile desde los tiempos de la Colonia (ojo: la Colonia no es solo Pedro de Valdivia ni Mateo de Toro y Zambrano, incluye también los siglos XVII y XVIII), ya que siendo país de terremotos, cada cierto tiempo todo se viene abajo, pero cuando no, es preciso ayudar a la naturaleza.
¿Y qué pasó? El mito dice que por efecto de la canalización del Mapocho se socavó y se vino abajo.
Era bien bonito, tenía "su que".
Pero ahí se lee bien clarito: Demolición.
Y se ve bien clarito: no está socavado.

Cerebros en Chile nunca han faltado.

2006-10-04T13:34:00.000-04:00

"A la edad de quince años, había aprendido ya el silencio."

2006-10-03T10:58:00.000-04:00

Fragmentos.

Puesto que son solo fragmentos, no se puede conocer el todo. Todo tiene un antes y un después. Un antes que lo explica, y un después que lo explica. Perdónenme lectores por estos fragmentos, yo los perdono a ustedes por su incomprensión, por el odio que puede nacer en sus corazones y en sus mentes.
El post original (muy original) lo dejé en los borradores....a veces la inacción es recomendable, a veces es mejor guardar antes que cercenar. Así Fue..........

Tao Te King
(Se encuentra el texto íntegro en mis links, no digo cual para que los vean todos y les sirvan de algo).

IX
Más vale renunciar antes que sostener
en la mano un vaso lleno
sin derramarlo.
La espada que usamos y afilamos
continuamente
no conservará mucho tiempo su hoja.
Una sala llena de oro y jade
nadie la puede guardar.
Quien se enorgullece de sus riquezas
atrae su propia desgracia.
Retirarse de la obra acabada,
del renombre conseguido,
esa es la ley del cielo.

XV
Los sabios perfectos de la antigüedad
eran tan sutiles, agudos y profundos
que no podían ser conocidos.
Puesto que no podían ser conocidos,
sólo se puede intentar describirlos:
Eran prudentes, como quien cruza un arrollo en invierno;
cautos, como quien teme a sus vecinos por todos lados;
reservados, como un huésped;
inconstantes, como el hielo que se funde;
compactos, como un tronco de madera;
amplios, como un valle;
confusos, como el agua turbia.
¿Quién puede, en la quietud, pasar lentamente de lo turbio a la claridad?
¿Quién puede, en el movimiento, pasar lentamente de la calma a la acción?
Quien sigue este Tao
no desea ser pleno.
No siendo pleno
puede quedar en lo viejo
sin renovarse.

XLIV
El sabio no tiene un espíritu constante.
Hace suyo el espíritu del pueblo.
Ama a los buenos
y también a los que no son buenos,
y así consigue la bondad.
Confía en el sincero
y también en los que no son sinceros,
y así consigue la fidelidad.
El sabio vive en el respeto de todos.
A todos reúne en su espíritu.
El pueblo vuelve hacie el sus ojos y acerca sus oídos,
y el sabio los trata como a niños.

2006-10-02T20:27:00.000-04:00

Souvenir de Naples, Segunda Parte.

Este blog estaba comenzando a personalizarse mucho. Y faltaban cosas como éstas, que más de alguien apreció y aprecia. Valparaíso podría tomar la idea y publicar un librito de recuerdos con todas las miserias humanas. En todo caso, todos los fotografiados (que deben estar muertos hace rato) posaron para la foto: fíjense en el piso de madera, y compárenlo con los del post anterior.

2006-10-01T18:48:00.000-04:00

Hoy: Nada.

2006-09-30T09:01:00.000-04:00

Estrellas-Hombres.

(De Gog, de ya saben quién, disponible in íntegrum en el link a CiudadSeva, es cosa de buscar. Un texto más o menos atrasado en astronomía, pero ojo: la ciencia responde solo Cómos y no Porqués).

"En cuanto a la sensibilidad, me conformo con recomendarle los célebres experimentos de Bose sobre la vida síquica de los minerales: no hay partícula del Universo que no vibre, que no sea atraída o rechazada, que no goce y no sufra. ¿Por qué las estrellas iban a ser una excepción?

Se puede concluir, yo creo, que, verdaderamente, el microcosmos es el espejo del macrocosmos. Los pequeños hombres en el pequeño planeta corresponden perfectamente a las grandes estrellas en el inmenso espacio. En el cielo, las estrellas viven por parejas, en familias y en naciones y, como nosotros, nacen, resplandecen en la efímera juventud, se reproducen, degeneran, se contraen y mueren. También allí los genios, los gigantes, los ricos y los vivientes son una excepción. Los habitantes del universo, que parecen tan diferentes y lejanos, viven del mismo modo que los habitantes de la tierra, experimentan las mismas suertes, poseen idénticos caracteres. Pascal se asustaba ante los espacios celestes; nosotros encontramos allí, gracias a los astrónomos, seres vivos, semejantes a nosotros, esto es, grandes hermanos. Al terror sucede el amor. Yo, mínimo animal terrestre, soy de la misma especie que Sirio y que Aldebarán. Si las estrellas se parecen en todo a los hombres, yo puedo hacerme la ilusión de ser una estrella..."

2006-09-29T21:17:00.000-04:00

Tréboles.

De cuatro, de cinco, de seis, hasta de siete hojas. Algunos de los de mi colección, los otros están perdidos entre libros, billeteras, papeles, otros regalados (En total más de 200, sin incluir los que no quise cortar). También hay de otras variedades. Ninguno proviene de una planta que produzca tréboles de cuatro hojas, ésas se pueden comprar por ahí, pero no tienen gracia. Diría que hasta dan mala suerte. Yo tengo mucha. Y no me falta nunca, todos los días encuentro uno por aquí, otro por allá. Los más verdes fueron cosechados ayer.
San Patricio, el Santo de Irlanda, enseñaba la Trinidad con un trébol en la mano.
¿Y el de Cuatro?....misterio.

2006-09-27T20:48:00.000-04:00

Defensa de un Almanaque.

(Esto en relación a cierto comentario que no quise censurar. Si salió chueco, es por que así no más salió, lata enderezarlo, además es el efecto de la balanza: VEA LA BALANZA).

2006-09-27T09:46:00.000-04:00

Cosas.

En el contador de visitas de Letra Chica (lugar donde se realizan discusiones bizantinas que pronto pierden lo entretenido por lo anónimo, motivo por el cual no participo) está pronto a llegar a los 30 mil visitantes.
Y no se por qué pero me dio por ser el visitante número 30 mil, tal vez gane un premio qué se yo.
Así que lo que hago es entrar a mi blog, clickear en el enlace a LetraChica, luego click en Retroceder una Página, y luego click en el link a Letra Chica....es de muy ocioso, pero no consume mucho tiempo, carga ene rápido....y bueeeno...tal vez alguien se moleste mucho, espero que no.
Ese contador recopila información personal, y yo creo que el premio no me lo van a dar alegando que hice trampa.
No lo haré más. Igual falta mucho aún. Leeré Letra Chica sólo para saber cómo va el contador......
Con todo respeto. Es que no he podido salir a andar en bicicleta...

Todo es broma. Ríanse. (pero no es mala idea, ¿o sí?)

2006-09-26T20:13:00.000-04:00

Almanach Hachette 1939.
(Petit Encyclopédie Populaire de la Vie Pratique)

Bien interesante, muchas cosas útiles, como por ejemplo haga su propio kayac, empaste sus libros, cocine pato, horóscopo, las lluvias del próximo año, noticias de las diferentes cortes reales alrededor del mundo, y además todo lo que normalmente trae un almanaque. Pronto más. Y porque creo que alguna función de mi blog es educar.....

2006-09-25T20:04:00.000-04:00

Gracias Tucán.

Durante la faena de instalación de ciertas tuberías, como era habitual en el área, la pala de un obrero tropezó con los restos de una momia chinchorro antiquísima. Según la rutina, casi tradición, las obras se inerrumpieron, se llamó al capataz, éste al ingeniero, y desde una oficina perdida alguien informó al personal del museo, en San Miguel. Un par de arqueólogos, tres estudiantes en práctica, y yo, subimos a la camioneta institucional, y tiempo más tarde, a eso de las 11 AM. nos encontrábamos en el "sitio". Tras mucho pasar pinceles, cernir tierra, un breve almuerzo y soportar la impaciencia del ingeniero jefe, el "sitio" pasó a llamarse "yacimiento", pues había vestigios de un conjunto de por lo menos 8 momias, en un estado de conservación francamente excepcional, pues según me enteré, era costumbre en esa cultura desenterrar año tras año a sus muertos con el fin de vestirlos para la ocasión festiva que correspondiese, cosa que no había ocurrido con éstas. Hasta entonces, bajo el calor y camisas muy sudadas, la cara de los especialistas denotaba pura felicidad, acostumbrados como estaban a examinar sitios siempre invadidos por algún "huaquero" o la ristra de un arado.
Esa felicidad se tornó en exclamaciones ahogadas, cuando a las 4 y media de la tarde, se desenterró una novena momia. Era una momia blanca, de mechones rubios, y piedras azules en lugar de ojos. El atuendo y el sistema de momificación, eran a primera vista, iguales a lo que siempre se había conocido.
Más de 8 mil años tienen esas momias. ¿Un hombre blanco, aquí, hace 8 mil años?

Se ordenó el más estricto secreto, y con el máximo de cuidado, se llevó el hallazgo a las salas del museo.

Como es habitual en un país con gran cultura funcionaria, las 17 horas habían sido hace un buen rato, y ahora, siendo más de las 6, el trabajo y la curiosidad científica podían esperar dentro de una caja encima de las mesas de las salas climatizadas hasta el día siguiente. Yo tenía una hora de salida más tarde: a las 20. Era guardia del lugar, tenía acceso a todos los rincones, y de día me tocaba manejar la camioneta institucional. A las 20 llegaba mi reemplazo.

El silencio se hizo rápido, y luego entraron las primeras sombras del atardecer. Puse agua a calentar, y mientras esperaba, hice una ronda. Atravesé las salas oscuras donde una luz tenue ilumina huesos y cerámicas como si de un sagrario se tratase, y al pasar por la puerta de las salas de trabajo y preparación, mi curiosidad no soportó más. Encendí las luces, y ahí, donde la habían dejado, la momia blanca, con la mirada perdida en los tubos de neón, soportaba impúdicamente mi mirada.
Era como una gran muñeca de trapo y barro, pero la piel era piel, su piel. Un examen detenido reveló tatuajes, formas raras. Llevaba un ligero collar de piedras. No pude evitar tocarlo. El infortunio me acompañó, pues algo cayó y se rompió. Temí por mi trabajo. Pero al llevar la vista al suelo qué vi en su lugar: el brillo de oro. Me puse codicioso. Oro nunca se veía ahí, y los arqueólogos nada sabían ni sabrían de ello, ni lo imaginarían ni soñarían. Así pues, puse el objeto en mis bolsillos, levanté las cosas del piso, limpié, apagué las luces y me fui a por mi nescafé, a esperar al reemplazo.

PD: Esto continúa, esto sí continúa. Hay buen material aquí, y tengo el final escrito. Sólo adelanto que es muy oscuro, muy H.P. (a quién no he leído nunca).

2006-09-25T11:51:00.000-04:00

Le salió el Indio.

Continúo con la serie ofrecida hace tiempo relativa a "Refranes y Dichos de Chile y los Chilenos", libro que, por favor, si lo ven cómprenlo (Es de Ediciones Delfín, vaya uno a saber si todavía existe).
No voy a poner todos los dichos que aquí salen, solo algunos, a modo de promoción, y para ir alternando de vez en cuando.

¡Le salió el indio!

"Esto sucede a gente, generalmente pacífica, que muestra una bonhomía rutinaria, bordeando la indolencia o la abulia. Esto es aprovechado, de inmediato, por alguien más vivo que comienza a utilizar, en beneficio propio, esta espcie de abandono fatalista del tipo que nos interesa y al cual se le puede sacar fácilmente la madre sin que su temperamento flemático y aparentemente calmado se altere en lo más mínimo. Pero parece que, tras largos períodos de soportar esta clase de tratos, el tipo reacciona de repente de manera insólita. Como que se rajara de arriba abajo y emergiera de su interior un ser nuevo: "el indio". Un verdadero comanche en pie de guerra, blandiendo el "tomahawk" y dando alaridos feroces."

2006-09-24T18:26:00.000-04:00

Para la colección.

Tiempo hace que no iba uno de éstos. Por favor, para que se entienda el post, hagan click en la imagen y véanla en su tamaño legible. Para los que se vienen integrando, vean mis publicaciones anteriores, hay más y mejores, y se comprende en parte su origen.
Creo que este aviso no lo he publicado antes, y es notable por lo de "restituir a la vida enfermos irremisiblemente perdidos". Pero si no lo amplían, no van a cachar nada. Háganme caso. Y bueno, tal vez el resto no es muy simpático, pero qué va.

Hace calor, demasiado, y no tengo ganas de hacer un artículo como la gente. Sólo retomo la senda de lo impersonal y de lo inútil.

2006-09-22T20:26:00.001-04:00

Comentarios.

A pesar de ciertas protestas que yo mismo encabezo, por un tiempo he decidido no aceptar más comentarios.
Los motivos específicos tienen que ver con asuntos personales, pero también con el hecho que pasaron muchos días sin que nadie posteara algún comentario, a pesar de haber buenos temas sobre la mesa. Estimando que son más de los que yo creo que leen, y que ninguno comenta, he recogido el voto popular en orden a derogar hasta nuevo aviso el derecho a comentar (del mismo modo que se le extrae el apéndice a quien no lo usa(plop)).
En un Estado reducido como este blog, puedo arbitrariamente suspender sus derechos, con el fin de hacerles entender su verdadero valor, sin perder mayor popularidad.
Las razones personales me las guardo, pues no es este un blog personal.

Sigan leyendo, sigan mirando. Como en 10 post más vuelve su derecho a comentar y opinar, y a hacer de este un blog multilateral.

2006-09-22T20:09:00.000-04:00

Servio Tulio

Para mi buen amigo, psicodélico ( alias Tucán) Ruiz, perdón, Sr. Don Ruiz.

Sobre Servio Tulio existe mucha información lo suficientemente latera en Wikipedia y una serie de páginas en la internet, eso si es mucho problema sufrir la alergia que provocan a veces libros no muy nuevos (en realidad las esporas de hongos que allí viven, y de ácaros que se alimentan del polvo que seres infaustos permiten que se acumule).

Sin embargo, buscando por aquí y por allá, me he encontrado con una leyenda, sin mayores detalles, acerca de este Rey Romano, penúltimo antes de la República.

Cuenta la leyenda que Servio Tulio era hijo de una esclava y de un dios doméstico (ustedes saben cómo se llamaban, para algo fueron a colegios caros y sueñan con ir a Quien Quiere Ser Millonario), el cual se manifestó a la esclava en forma de un Phallum que emergió de las cenizas (del fuego donde se adoraba al famoso dios doméstico).

Y bueno, eso es todo. Servio significa Hijo de Esclava, y Tulio es un nombre propio del cual no se mucho, pero hay quienes lo vinculan a "caño" o "cañería" por donde corre el agua.

2006-09-21T19:38:00.000-04:00

No Son Cosas.

Releyendo "Lo Trágico Cotidiano", he podido detenerme en aquellos diálogos que el Demonio en sus momentos de aburrimiento y melancolía ha protagonizado con el autor.....
Ha hablado la última vez sobre los motivos que tuvo para incitar a Eva a comer del fruto prohibido....ha dicho que en ese momento solo quería vengarse de Dios, y qué mejor modo que permitir que los hombres fueran dioses.
Dice que no mintió, que Eva no lo entendió, que él le dijo que si hubiesen comido todos los frutos del árbol, lo habrían conseguido, y entonces Dios no habría podido castigarlos.

A mi me da igual si lo dijo o no lo dijo, si fue así o no. Pero hay dos cosas que me llaman la atención.

Primera: Una pregunta ¿Cómo es que los Hombres han olvidado el camino del Hermoso Jardín, en dónde el Árbol aún se alza? (esta pregunta está de algún modo expresada en el texto que tengo a la vista).

Segunda: Cree el Demonio que en algún sitio fuera del Jardín se alza otro árbol como ése, pues a él no le caben dudas de que alguna semilla ha caído fuera. (Pero que no puede decirnos nada sobre su ubicación. Claro que cuando lo encontremos, que le avisemos, pues será el día que Dios lo llame de vuelta.)

Y yo digo ¿Como es esto posible? Fácil: Adán y Eva no sabían, sino hasta ese minuto, que las semillas no se comen. Y entonces fueron expulsados.

2006-09-21T12:42:00.000-04:00

El Vienés.

Si Ud. es un turista, por favor no entre. Es nuestro. Y es eterno.
Arte de mala calidad, muestras de maní en cucharillas minúsculas, una colección de mesas, otra de sillas y pisos, y otra de lo más granado de nuestra sociedad viñamarina: si hasta yo voy a veces.
Buena cerveza, lucazos de pisco y ron, vino en botella, y.....té verde de lo más snob (no en bolsitas, ¡qué se ha imaginao!).

Insisto, si Ud. es un turista, no nos cague la onda, y váyase directo al Journal, que le queda cruzando la calle.