martes, agosto 05, 2008

Hombres viejos me han contado historias Hombres Sabios me las han explicado Han abierto agujeros en mi alma y brillan nuevas luces luces en mi interior. No se si es luz que sale o luz que entra y es que es difícil saber si es el ojo el que sale al mundo o el mundo el que entra al ojo. Ladrones entran por las ventanas asesinos entierran sus puñales Y es que Dios vive en el hombre y no el hombre en Dios y todos los hombres son dioses seres de luz encadenada en piel a veces gruesas lonas impermeables amarillas de crueles cazadores de ballenas a veces suaves gasas volatiles como el aire
Tal vez cada vida es una flor en el campo que espera el mas universal de los disolventes para brotar al mundo fuera cascaras abajo la tierra pero en la tierra rozando y bailando al aire y al sol a veces una humilde pero hermosa en un lugar agreste a veces miles millones tapizando el ser de miles millones de colores no hay dos flores iguales no hay flor fea pequeños y frágiles milagros que suena como regalos aro aro aro yo digo ay si se me escapa una lagrima como una gota de rocio titilante es que el mundo es bello la vida es vida y estar muerto es tan facil...
tu abuelo tiembla y es que el no es flor es rosal del porte de un roble y nosotros que siempre le hemos visto desde lo bajo no entendemos que la luz es brillo y brillo es resplandor una pepita de oro que brilla a mediodía y por solo tres segundos como si fuera en si misma todo el sol ve pronto a buscarla que luego es solo una piedra más nunca olvides decir te quiero decir le quiero somos flores en el campo y el marchitar es el momento mas hermoso la fraccion de tiempo que ningun pensamiento logra apreciar el ultimo y mas brillante brillo de aquella pepita en la arena la fragancia mas delicada de nuestro ser flor. que si no fueramos asi de fragiles seriamos como la dura y fria piedra el duro y frio silencio.